Abandonando el florentinismo I

Amigos, comienzo una serie que imagino larga (e irregular en su frecuencia, me temo) sobre mi renuncia al florentinismo, fe de la que abjuro con todo el dolor de mi corazón. He sido un florentinista de la línea dura (más cerril que Roncero, menos carnal que Pitina), y ya he dicho que es, sin discusión, el segundo presidente en la historia del club, pero su mandato (no digamos legislatuta, no legisla todavía) tiene algo de gran ilusión colectiva. Una máquina de felicidad, un embeleso que se acerca al embeleco. Me explico, más allá del juego de palabras: Floren ha hecho del madridismo una secta que promete una felicidad eterna (tiendo a interpretarla como una de las manifestaciones del milenarismo, una respuesta al pánico del tránsito de 1999 al 2000, una salida castellana y lúdica al humano temor al apocalipsis) y para salirse de ella hay que empezar por humanizar al líder. Ahí va mi primer reproche.

No entiendo que habiendo repetido una y mil veces la intención, no ya de jugar bien, sino de ser los mismísimos "discípulos del talento" no se cuide lo fundamental, la persona que ha de dirigir el flujo del balón. El Barcelona ha fabricado, con una admirable regularidad de ganadero, de genetista, una decena de magníficos mediocentros, mientras nosotros ni siquiera tenemos jugadores específicos para ese papel. Algunos entrenadores (Floro), algunos paises (Italia), dudan de la existencia de la mediapunta; pues bien, nosotros tenemos una docena de genios incomprendidos. Y ningún equipo del mundo conocido (habrá que preguntar a Caro por el suyo) puede presentar cinco internacionales para el lateral derecho. Abundancia disparatada en puestos secundarios, pero nada, la más absoluta nada en el puesto definitivo. Gravesen, insistente en su torpeza, y Guti, ausente y genial en proporción desigual, son dos mediapuntas, y García, único especialista, es un fracasado reincidente en grandes clubes, lento, autista, incomprensible y pendenciero. Un jugador impropio y que contra todo pronóstico recibe más que da.

Que no se diga nada de Makelele. Era una lapa con una tranca legendaria, nada más. En realidad, en quince años sólo hemos tenido a Redondo, una apuesta personal de Valdano que terminó por imponerse en uno de esos absurdos debates que a uno le hacen dudar de su madridismo: Simeone o Redondo. Ganó el Príncipe y perdieron los comandos casposos que por entonces dirigía un ayatolá con cascos que nos tocaba a todos la pirola. Redondo, por ser guapo, tener una mínima lógica gramatical y jugar con gesto elegante y altanero tuvo que purgar largos meses de silbidos y reticencias. Y otro referéndum memorable: Redondo contra Milla.

Y en estas llega Cesc. Wenger, un francés que vive en Londres, ha visto más que toda la larga lista de ojeadores del Madrid. Menudo ejército de subsidiados que tiene el club. Yo, por ejemplo, llevo tiempo preguntándome por el ojeador madridista en África: rompió el hielo con Mutiu, se cubrió de gloria con Eto'o y desde entonces no ha dado señal de vida. Se habrá hecho misionero.

Me desvío. Mientras De la Red y Jurado no tienen ni un minuto (Diogo antes que ninguno) el chico Cesc lidera la transición de Highbury al nuevo estadio. El mediocentro es estratega, filósofo, válvula, corazón, bomba, delineante, estilo, metrónomo, alférez y director de orquesta. Y se puede ser Karajan o un perpetrador de pasodobles y marchas militares.

La relación entre el club y esa demarcación resume más que nada la gestión deportiva de la última década y, en general, la larga y busterkeatoniana serie de despropósitos del florentinismo. Y no sólo a Florentino incumbe, alguien con autoridad y con una mínima elocuencia (Camacho no, no valen los arreos de cabrero) debería enseñar al madridismo por qué es, no sólo estéticamente repulsivo, sino inmoral haber jaleado los inicios de Gravesen en el Madrid. Inicios, por cierto, tan parecidos a los del toro que sale a la plaza: un organismo que resopla y entra al trapo con demasiada fuerza y que choca con los límites que encuentra.

Si drogaran a Florentino...

Florentino Pérez ha concedido una entrevista a Onda Cero conducida por J.J. Santos, el presentador más atractivo de la prensa deportiva española. Las respuestas se ciñeron fielmente al guión habitual, nadie podrá acusar al presi de ir a estas cosas sin la lección aprendida... ¿Pero qué ocurriría si un día, aviesamente, le introdujeran antes de la entrevista una droga de la verdad en el café y comenzara a responder lo que REALMENTE piensa? Hagamos el experimento...

Floren normal: "A día de hoy, López Caro seguirá siendo entrenador del Real Madrid. Lleva dos meses con nosotros y estamos muy satisfechos con su trabajo. Sabemos que administrar el talento de los jugadores es muy difícil, pero estamos contentos con él".

Floren drogado: "Joder, estoy como loco buscando entrenador, pero no me llega la camisa al cuello pensando que puedo volver a cagarla. Ante todo tiene que ser un tío con glamour, ya se sabe que aquí el nudo de la corbata es toda una institución. Me sugirieron a Mané, pero con ese bigote... ¡si parece primo de Del Bosque! ¿Caro? Sí, un muchacho muy simpático."

Floren normal: "Estoy seguro de que Ronaldo seguirá en el Real Madrid. Él quiere seguir aquí y ni Milán ni Inter han realizado una oferta por él."

Floren drogado: "Ojalá que siga -me temo que eso lo piensa de verdad-, pero ya estaría bien que nos ofrecieran unos milloncejos por el gordo".

Floren normal: "Puede que no fuese el momento ideal para hablar sobre ese tema, pero pensó que sería una buena ocasión para que el público le mostrase su cariño, ante un choque como el del Arsenal".

Floren drogado: Lo mismo. Semejante dislate sólo puede decirse bajo el efecto de estupefacientes. Un multazo cariñoso le metía yo.

Floren normal: "Capello tiene contrato con la Juventus y seguirá en septiembre en el conjunto italiano. Tengo que matizar que no ha habido contactos con él y ni mucho menos ha pedido una lista de futbolistas de cara a la próxima temporada."

Floren drogado: "Le he ofrecido el oro y el moro (a través de intermediarios, por supuesto), pero ese CABRÓN de Moggi es duro de pelar. En cualquier caso, ya le he dicho a Fabio que no se le vaya la pinza con jugadores, ya habrá tiempo de gastar cuando venga."

Floren normal: "Me marcharé del Real Madrid cuando vea que no es posible compatibilizar este puesto tan bonito con el cargo que tengo en mi empresa. De todas formas, si las elecciones a la presidencia fueran hoy o dentro de un mes, me presentaría. No estoy cansado y la gente puede estar muy tranquila a ese respecto".

Floren drogado: "Ah, ¿pero alguien había soñado que sería de otra forma? ¡Pero si me gusta más esto que a un tonto un palo! ¡Seré recordado como un segundo Bernabéu, y si me echan tendrá que ser a hostias!"

Floren normal: "Emilio Butragueño es uno de los activos de este club y cada año que pasa se hace más acreedor de un puesto como el de presidente. Es un ex jugador del Real Madrid y tiene una gran preparación en el aspecto puramente empresarial".

Floren drogado: "Vean la respuesta anterior. Que espere Emilín a que me retire, que espere... ¿He mencionado que le sienta muy bien la corbata?"

Floren normal: "Todavía queda mucho y tenemos opciones de conseguir dos títulos. Tenemos calidad para ello y seguir trabajando pensando en el futuro, de cara a la renovación que tenemos en mente con la idea de rejuvenecer y motivar a la plantilla".

Floren drogado: "Estoy como loco por volver a sacar el talonario."

Floren normal: "Antes de 2008 estará empezado el proyecto [de cubierta del estadio], o incluso puede estar acabado. El Bernabéu es nuestro templo sagrado y es un lujo que debemos conservar y mejorar."

Floren drogado: "He repetido tantas veces esa gilipollez que ya hasta me la creo. La verdad es que el Bernabéu es un MOJÓN al lado de estadios como el Allianz Arena, por muchos remiendos que le pongamos, pero es que salirse del dogma es muy cansado, oye."

Ellos y nosotros

- Pues sí, estuvo distraído el partido en Stamford Bridge. Haciendo la comparación, el del Bernabéu parecía de una liga inferior, joder. Y es que había buenos elementos en los dos lados: Por parte del Chelsea, Robben y Gudjohnsen parecían auténticas máquinas de fútbol, con el balón cosido a los pies, mucha potencia y siempre hacia delante. En el equipo pistacho, Ronaldinho y Messi no iban a la zaga. En general mucho primer toque, velocidad e ideas claras. Amos, nada que ver con el Madrid. Particularmente bello el segundo gol, con un pase perfecto de Márquez y remate del negrito que fue canterano del Madrid. Sólo nos podemos reir -por reirnos de algo- de la melena absurda de Motta (¡parece Valderrama!), y de sus goles de espuela en propia meta. Por lo demás, estamos muy lejos... ah, Capello ha perdido 3-2 en Alemania. Vaya partido habrá sido ese.

- Al parecer Floren no quiere que se vaya Ronaldo. Esto huele a affaire que estaremos reprochando amargamente dentro unos meses. Hoy Ronaldo vale 20 millones; en un año, lo mismo que Figo...

- Hablan de nosotros en la red: Un tal Borjamari, que al parecer es bastante progre, comenta bitácoras en la suya propia (http://borjamari.blogspot.com). Dice de nosotros:

"fansdelmadrid, así, en plural, fans, pero fans fans.. que para eso son dos.

(...)

El pobre fans (en plural) anda cabreado y con razón. Parece que no ha podido soportar que el conjunto de sus amores, vestido con la camiseta menos carismática del universo (el color calzoncillo no es cool) haya mutado en una suma de egos y buenas plantas, en una especie de equipo de tebeo integrado por modelos publicitarios (de ídole entre metrosexual y multiétnica) que no dan una.

Su sentencia es rotunda "el equipo es una mierda". Ante semejante afirmación no puedo cruzarme de brazos. Por eso, por una vez y sin que sirva de precedente, borjamari, en un gesto de desprendida generosidad, en vez de ponerse a opinar del demagógico bodrio de plural nombre, se atreve a mandar una recomendación a sus autores: a partir de ahora nada de partidos de fútbol en directo: a enchufar el emule y a bajarse el artefacto audiovisual titulado "real: la película", video corporativo con ínfulas de elenfatiasica película firmada por mi tocayo borjamanso."

Remata con: "Sé que no os gusta que sea bueno, pero comprenderme la excepción de hoy."

Pos fale. Al parecer, lo que desconcierta al chico es que la bitácora no se llame "fan del Madrid", pensando que lo he sustituido por el vulgarismo "fans" (vulgarismo cuando se refiere al singular, claro). Quizá no se le ha pasado por la cabeza que no todos los nombres de bitácoras se refieren a su autor... debe ser lo que tiene pasarse de egocéntrico. Pero bueno, aparte de calificarnos de "bodrio demagógico", asegura que ese día está siendo bueno, así que igual es una opinión positiva y todo. Gracias por las visitas extra, en todo caso. Sólo dos apuntes: Bastante más hortera que decir "fans del Madrid" es poner "post" en lugar de "entrada", y los calzoncillos hace tiempo que dejaron de hacerse sólo en blanco, ¡antíguo!

Pero no creais que acaban ahí las referencias en la red. Nuestro contertulio habitual Álvaro, en un medio tan insospechado como la Revista de Bolsa, nos recomienda:

"Son un par de sujetos un tanto fachillas pero que tienen una pluma divina para escribir sobre fumfol."

Pero Álvaro, hombre, te ponemos un plato en la mesa y tú... pero bueno, sin acritud: Ego te absolvo, me tomo lo de facha como un cumplido. Eso sí, tú eres más rojo que el abuelo de ZP. No obstante, amigos, el cálido regazo de esta página acoge toda clase de especies, desde izquierdistas a indios descarriados, e incluso algún culé que seguro nos lee.

Lo que me preocupa es lo que responde un tal Gatinho: "Verdades como puños las de fansdelmadrid. No esperaba esto de algo que empieza por "fans"." Y dale. Hum... ¿es tan difícil de entender? Fans, sí... en plural, evocando un punto de reunión, de aglutinamiento y de animada charla para los fans del Madrid dispersos por esos mundos de Dios. Quería un nombre con gancho y fácil de recordar, y "aficionados" quedaba demasiado largo, así que "fans". Y por cierto, 400 entradas dentro de poco.

A la mierda

Va, esta vez es la buena: No nos vuelven a tomar el pelo. Personalmente, no necesito más derrotas por seis goles ni humillaciones como la de esta noche para bajar a la tierra de una vez por todas: El equipo es una mierda, y no hay más cera que la que arde. No vamos a ganar la Liga, ni la Champions, y no por lo que hayamos hecho hasta ahora -pues casi todas las pifias tienen remedio en la vida-, sino por lo que no somos capaces de hacer. Todo empezó tiempo atrás, cuando se decidió mantener a Luxemburgo, por una ramplona racha de victorias en Liga, por los putos seis minutos contra la Real. El brasileño no daba la talla, y si no se vio fue por pura comodidad, la misma que ya nos ha dañado tantas veces.

La culpa es de Caro y al tiempo no lo es. Su dirección técnica es mediocre, siendo generosos, ¿pero qué se puede esperar? Anteayer estaba jugando contra el Lorca y hoy en octavos de la Champions. Un reto muy por encima de la cabeza de este bienintencionado dequeísta. Aunque el cocinero sea torpe, ya nos habíamos asomado a la olla muchas veces y nos había olido a podrido (qué digo a podrido: ¡a mierda!), pero echaban un poquito de laurel y hala, todos tan contentos.

Podríamos, casi por masoquismo, analizar los ingredientes uno a uno: Zidane... ¿cuántas veces le hemos visto ya como alma en pena? Es igual, también el emperador iba desnudo por la calle y nadie decía nada. Le veremos morir en el campo, con la lengua fuera. Y si Zidane es un alma en pena, Ronaldo es el fantasma de Canterville. Resulta patético, no ya comparado con su alter-ego pre-lesión sino incluso con el más mediocre Ronaldo contemporáneo. Me he dado cuenta de que me he cansado de él, de su obesidad, de su sudor incluso aunque no haga nada, de acordarme de lo que pudo ser. Y es un delantero mejor que otros que hemos tenido, que Zamorano, que Morientes... pero para mí es también ya un juguete roto, alguien cuya época pasó. Prefiero 20 goles de un Cassano fresco que 23 de un Ronaldo renqueante, aunque no tenga mucha lógica. Guti... ¿será verdad finalmente que es maricón? ¿Por qué en la Champions se convierte en el increíble hombre menguante? ¿Por qué le tienen que reivindicar otros y no él mismo? Woodgate... je, no digo nada.

Otra vez jugando al paso, otra vez sin centro del campo, otra vez sin un desmarque... ¿Y esos cambios? ¿Por qué no salió Xabi Alonso en lugar de a Raúl? Ah, espera, que no tenemos a Xabi Alonso, que no tenemos a un puto organizador de juego desde hace años, aunque fichamos a todos los jodidos medias puntas del planeta. En fin, para qué seguir... Wenger dice: "Fue más fácil de lo esperado". Nos ha jodido, je. La web del club, en su mundo: No hay nada perdido y le hicieron penalti a Beckham.



Espero que Floren sufra, sufra mucho de aquí a final de temporada. Que se ponga rojo en el palco, que trague uno y mil sapos, que se despierte por la noche soñando que pierde la presidencia. Y que pase cada uno de los días que faltan hasta que arranque la próxima temporada pensando en que tiene que tirar de la cadena y armar un equipo desde cero, con Casillas, Ramos, Cicinho, Robinho y lo poco más que se puede salvar, y con Capello al mando, aunque tenga que vender el Pitina para pagarle. Con todo y con eso, espero también que siempre tenga la espina de haber tirado tres temporadas a la basura por prepotencia e ignorancia, que incluso cuando sea un viejecito se acuerde con un regusto amargo (¡¡Queiroz!!).

Por supuesto, nos querrán montar un chou parecido al de la Copa. ¿A qué espíritu van a apelar ahora? ¡¿Al de Mendoza?! Ni puto caso. Este Madrid ya sólo puede pensar en la regeneración y el futuro. A ver quién se gana el derecho de estar en él.

- Real Madrid: 0
- Arsenal: 1 (Anrí)

Que fracasen ellos

Llega un nuevo día D, hora H, minuto M, etc. Toda la Europa futbolística sabe que Madrid y Arsenal son los dos clubes -junto con el Manchester- más en peligro de entrar en una fase de decadencia prolongada. Hete aquí que ambos nos encontramos en la misma estación y en la misma hora para coger el último tren hacia el éxito. Habrá hostias; así ha de ser.

En esta situación tan comprometida, el Madrid llega en mejor forma. Pese a caer en la Copa del Generalísimo, lleva una buena racha de victorias ligueras, y los hombres de López Raro creen en sí mismos. La nota discordante en las últimas horas ha sido Ronaldo, pero olvidaremos su affair hasta mañana. Esta noche todos creeremos en él, aunque no sea el extraterrestre que sale en estos vídeos (http://geocities.yahoo.com.br/inter_dribles/index.html), cuyo visionado garantiza una ración de melancolía. Puede haberse convertido en un mazacote, pero es nuestro mazacote.

Su estrellita es Henry, ese que Sanz (sí, el de la entrada anterior) tenía "fichado" y que jamás vino por aquí. Aparte de ser el hombre que logrará desestabilizar al Barça, es un muy buen jugador, pero que al no estar arropado por un equipo en forma se verá empequeñecido por nuestro templo de los pescados particular, el Bernabéu (que en noches como esta siempre funciona). Y también llega, lento pero seguro, en su coche, Bergkamp. Un eterno del fútbol europeo que ha tenido mucha magia en sus pies; esperemos que tenga un partido como los malos de Zidane: Colorido pero ineficaz. Por supuesto, habrá curiosidad por ver a los nacionales Cesc y Reyes.

En fin, como dice la madre de Ronaldinho, a jogar, y que gane el mejor: o sea nosotros.

Parecidos razonables

- Bueno, es una chorrada pero me hace gracia.

- Otra vez he vuelto a adjudicar las dos últimas entradas a Hughes.

Afrontémoslo: Estoy senil.

- ¿Jugamos a hacer la alineación contra el Arsenal?

Casillas
Cicinho Mejía Woodgate Mini-Yo
Guti Ramos Robinho
Zidane
Baptista Ronaldo

(Ni de coña).

Un partido, tres goles

- * 1-0: Preciso y precioso. Jugada por la banda izquierda entre el crack Raúl Bravo y Robinho, que se la deja a Guti con un pase perfectamente medido. El rubio hace uno de sus ya clásicos giros de cintura y saca un remate de tiralíneas, que entra ajustado al poste.

* 2-0: Maravilloso. El gol de la Liga, digno de Capitán Tsubasa. Baptista recibe un balón bombeado en el área, y tras elevarla de nuevo realiza una chilena imposible, una que Raúl soñará con hacer en otra vida. ¿Cuántos jugadores son capaces de ese gesto actualmente en el mundo? ¿Una docena escasa? El balón choca espectacularmente con el palo y llega a Robinho, que la clava con un remate elevado.

* 3-0: Cicinho juega sólo un cuarto de hora pero se las arregla para deleitar. Penetra en el área por la derecha y le hace al defensa un recorte limpio, clásico y precioso, de unos tres metros. A continuación remata introduciendo el balón entre las piernas del portero.

Me gusta el fúrbol... Ah, volvió ese que tira del carro. Seré absolutamente sincero: No me hizo ninguna ilusión. Yo lo que quiero es ver chilenas.

- Real Madrid: 3 (Guti, Robinho y Cicinho)
- Alavés: 0

- En el baloncesto hemos perdido por culpa de la organización. Después de la hazaña de ayer, ¿no tiene derecho un equipo a ser animado por su afición, siendo el jodido anfitrión? No, las entradas se venden por abonos, para llenar bien el pabellón de ganado, dándose la paradoja de que al final presencian los partidos una mayoría de aficionados que de ninguno de los equipos que juegan. Mientras, los madridistas esperando en la puerta. Qué puta chapuza. A la mierda.

¡¡Tomaaaaa!!

- No sé si es que tenía muchas ganas de desahogarme o porque cada canasta nos costaba un mundo, pero cada vez que encestábamos hoy, pegaba un alarido. Hemos puesto al Winthertur de patitas en la calle; qué satisfacción. Además remontando, en un partido en el que salíamos de víctimas y en el que fuimos siempre por debajo. No obstante, dominamos siempre en los rebotes, y realizamos un espectacular último cuarto, en el que empezó a entrar todo y en el que por fin nos pusimos por delante, gracias a un tremendo triple de Sonko.

Lo que me parece vergonzoso es que en una Copa del Generalís... este, del Rey en la que somos anfitriones, el público local esté en minoría. ¿Cómo cojones organizan esto? Me recuerda a las finales de fútbol, en las que suelen montarse chapuzas similares (quedándose la organización con casi todas las entradas para regalarlas a discreción). En fin, nos esperan los del Tau, a los que tenemos que dejar calentitos de nuevo. ¡Cañaaaa!

- Dimitri nos dejó hoy dos nuevas frases para la historia (pero qué grande es este tío):

* "No quiero practicar un fútbol asqueroso como el del Valencia". ¡Ahí, ahí, ganándote amistades!

* "Uno de mis primeros logros al frente del Alavés ha sido hacer ver a los jugadores que son unos mercenarios." Claro que sí, Dimitri: ¡Unos perros de la guerra! Esto puede chocar mucho, pero al fin y al cabo si en la oficina nos dijeran que tenemos que sentir los colores de la empresa nos quedaríamos mirando con cara rara, ¿no?

Este hombre es un pico de oro. En las radios y periódicos no le pueden ni ver, en virtud de no sé qué pureza del deporte, defendida por unos manchapáginas que lo más redondo que han visto en la vida es una bolsa de Cheetos. ¿Qué pureza quieren preservar, la que practica Laporta? ¿La del Bilbao del dopaje? ¿La de los pleitos de Lendoiro? Ah, pero esos no son impresentables, esos son respetables dirigentes deportivos. Este al menos ha sido atleta olímpico y está cuadrao, cosa que me temo que ninguno de sus colegas puede decir. ¡¡Presidente, presidente!!

¡Blásket!

- Por si alguien no se acuerda, hoy es el MadriBarsa de Copa. El evento se celebra en Madrid, pero por desgracia no queda ni una entrada, así que me quedaré con las ganas (a ver si lo ponen por la tele). Claro que los que quieran siempre pueden acercarse a ver si pillan reventa. Desde la web del club el apoyo es casi nulo: La noticia del día es que el Madrid ya es el club más rico del mundo. Y en el apartado de próximos partidos... ¡ni siquiera figura el encuentro! En fin, a ver si ganamos a los catalufos estos.

- Dimitri superstar: Hughes dice que Sergio Ramos tiene los cojones como cocos, pero no menos puede decirse del entrenador más lúcido de nuestra Liga, Dimitri Piterman. Tras una más que sufrida primera vuelta, Dimitri pone en la calle al entrenador que ha logrado al aquipo del descenso. La noticia está relacionada con el Madrid: Juan Carlos Oliva se negaba a alinear un ofensivo 4-3-3 en el Bernabéu, sistema "sugerido" por el presidente del club. Por supuesto, el ucraniano se ha salido con la suya y jugará en Madrid en plan kamikaze (que tampoco creo que le vaya a servir de mucho). En cualquier caso, mi simpatía para este presi implacable que nunca da su brazo a torcer.

De lo regional y lo universal

El histórico partido de Copa ha traído su resaca. Ya hablaremos entre todos de su significado en el futuro del equipo: el Angel del Madrid dice que supone un cierre al desastre que se inició frente al propio Zaragoza en la final de copa de Barcelona. Yo me inclino por lo mismo, quizá Florentino haya descubierto que, en la entrega, más que en la floritura, se encuentra la posibilidad de una mística superlativa. La euforia madridista esta hecha de gestas y de imposibles. Lo madridista es el quijotismo de la remontada, las lágrimas y el agotamiento de Beckham, que nos emocionan como si fuesen las de Juanito. Por esa vía de comunión y esfuerzo debe andar el futuro del club. Humano, demasiado humano y no galáctico, así nos gusta nuestro Madrid. Más cerca del patetismo que de lo apolíneo.

Pero ha habido más, y me han sorprendido las críticas de algunos a las previas de la web del club y de la prensa madrileña. Los periodistas suelen ser corporativistas a ultranza, a menos que el Madrid esté por medio, pues entonces se llega al extremo de criticar con fiereza la línea editorial de un periódico deportivo (es decir, su portada, ese colorín que resume en una palabra o una interjección la gota de pensamiento que contiene un diario deportivo: casi el gesto, la predisposición de un aficionado) por los mismos colegas, cuando no por los mismos empleados. Eso ha sucedido ahora, con el argumento de que se ofendía al Zaragoza, al pueblo aragonés entero por pretender la remontada, o, al menos, por dar noticia de la pretensión

Se afirma que el As y el Marca, por ser de tirada nacional, no debían haber informado en el tono que lo hicieron. No se paran a pensar que, de haber sido así, la semana deportiva hubiese estado muerta.

¿Qué es un diario nacional? El Sport y el Mundo Deportivo son tan nacionales como el as, pues llegan a los quioscos de muchas regiones. Pero nadie critica nunca su barcelonismo. La diferencia aquí estriba en que los diarios madrileños se compran en mayor número. Son efectivamente nacionales porque se leen, porque interesan. ¿ALguien reproduce ese discurso y esos escrupulos a escala regional? ¿Alguien critica la linea editorial de los diarios aragoneses? ¿Alguien se preocupa de la sensibilidad del madridista aragonés, asfixiado de baturrismo y zaragozismo? No, lo que se pretende es que los diarios madrileños se autocensuren, limitando también el madrid a lo regional.

Detrás hay una concepción territorializada del futbol. De la misma forma que los impuestos los pagan individuos, o que son individuos los que ostentan derechos, es el individuo, el fulano solitario y unidimensional, el que va al quiosco o el que decide animar a un equipo de futbol. La decision de comprar un diario es individual. Nadie se para en pensar en el seguidor no zaragozista de Aragón, en su libertad de elección frente al quiosco. Frente al monolito regional que conforman identidad y club, ese espíritu del pueblo, el volkgeist del que hablaba Álvaro, compuesto orgánico de esencias, raza, bandera, folclore regional, el individuo, el madridista provinciano, accede libremente a comprar un diario como el AS. Nadie critica el mensaje del Sport, ni el del Heraldo, ¿por qué el del AS?

Porque hay una voluntad de romper la comunicación del madrid con sus aficionados de fuera de Madrid. Regionalizar al Madrid y reducirlo al foro, donde se le aplicara la doctrina sabinesca, es decir: el Madrid como un club elitista, pilarista, derechista, gerencial, implacable, frente al menestralismo, popularidad y romanticismo atlético.

Algo parecido ocurrió con las primeras giras asiáticas del madrid. Fueron criticadas con fiereza, como megalómanas y prepotentes. La realidad es que no les gusta a algunos que el madrid salte al mundo como no les gusta que extienda su discurso a otros lugares de España. Un madrid iberico, aislado, regional, madrileño, y a ser posible castizo y estereotipado, eso desean.

Otra cosa inquietante que se observa es la critica a la web del club, algo que sólo sucede con el madrid. La politica de comunicacion del club despierta recelos. Cuando el atlético hace una campaña de publicidad los medios colaboran y resaltan lo simpatico, lo humoristico del asunto, mientras que si es el madrid dejan sospechas de maquiavelismo. El marketing del club es sospechoso, frio, cerebral, frente al calor de los toons culés o de las engañifas del carné rojiblanco. Se puede frivolizar con los inmigrantes pero no se puede pedir a una afición que llene un estadio. Quienes no criticaron a Ferreras por lo del 13-M lo hacen ahora de forma sorprendente por algo ta nimio como convocar al madridista en torno a un recuerdo de su historia.

Estas cosas hay que denunciarlas, porque acaban por imponer una autocensura en torno al madrid que impide que se denuncien los hechos tal como son: las alevosas entradas del atheltic que nos dejaron sin Guti y el error arbitral de la ida. Cosas que nos han costado, a la postre, una Copa del Rey.

Y hay que proteger al madridista de provincias como si se protegiese al individuo frente a la región, a la libertad frente al opresivo Volkgeist, al individuo libre frente al espiritu del pueblo. ¿Qué hace el madridista de Zaragoza, si el as se limita? Qué medios tiene de conocer la realidad de su equipo?

Eso pretenden; aislar al madridista de provincias. Territorializar el fútbol español y evitar que esa alegría expansiva y electrica del madridismo, su corriente, se transmita.

Ayer algunos jóvenes recibieron, recibimos, una lección de que lo mágico siempre gravita en torno a Chamartín. Muchos chavales ligaron la realidad del club, y su futuro (nuestro ángel con su predicción), a la vieja historia. Se dieron la mano el brumoso y mítico pasado con el más rabioso presente, como sucediera en Glasgow. En Escocia se ligaron los dos momentos culminantes del club, su mayor gloria. El 7-3 y el gol deZidane, son el Madrid olímpico. Juanito y las remontadas de las uefas ochenteras son una historia subalterna, un Madrid más débil, menos poderoso, pero valiente y encantador. Por la banda derecha trotaba frenético Cicinho, como aquel extremo furioso y genial. Ayer se conformó un sentimiento, se cerro una herida, tomo coherencia histórica el club. Ayer encontramos el rumbo que buscábamos. Aparecieron los espíritus, porque lo sentimental se impuso y porque, por fin, se logró la ansiada comunión. Cuando se busca lo imposible nace el héroe. El Madrid de ayer era débil, estaba sólo, y en la cuerda floja. Fue titánico y arrojado y no jugaba contra el rival, jugaba contra todo: el tiempo, la inercia, el rencor de los demás,la historia del fútbol y sus propios referentes, pues el Madrid es el único equipo que juega para parecerse a sus mayores. Nuestro viejo Madrid, bélico y loco. Perdiendo ayer nos han enseñado cómo hemos de ganar en el futuro. Once radiantes enajenados persiguiendo un ideal. Felicidades a todos y ¡Hala Madrid!

¡"Por casi"!

En el momento en que empezaba el partido contra el Zaragoza yo me encontraba a bordo de un avión con rumbo a Madrid. A poco de iniciado el vuelo, el capitán nos hizo saber "a los aficionados al fútbol" que el Madrid iba ganando 3-0 a los 10 minutos. Al conocer la noticia tuve que ir pensando qué ángulo sería el más favorecedor para mi nabo, y no supe nada más hasta que aterricé, momento en el que conocí por teléfono el resultado final. Eso sí, he visto un pequeño resúmen y los goles, y he visto que son buenos. La pregunta es: ¿Vale este espectacular partido para perdonar la pifia de la ida? Yo diría que difícilmente, porque el hecho de que el Madrid gane al Zaragoza por 4-0 debería ser relativamente normal, pero que pierda 6-1 resulta un tanto bochornoso. Aunque que habrá opiniones divergentes, claro.

De todos modos, el fútbol es el deporte de las segundas oportunidades: Si realmente tenemos un equipazo, digno del elogio de la afición, sólo tendrán que invertir la mitad de ese talento, repartido igualitariamente, en los dos partidos de la eliminatoria de Champions, en lugar de concentrarlo en sólo uno de ellos. Con esa fórmula ya tendríamos el pase en el bolsillo.

- Real Madrid: 4 (4 brasileros)
- Zaragoza: 0

Rezando a San Judas

Patrón de los imposibles. Los frikis de la foto, que están haciendo cola para asistir al encuentro en el Bernabéu, no sólo deben creer posible, sino bastante probable, remontar una eliminatoria en la que vas 6-1 abajo. Entiendo que el público de Liga y Copa sean distintos, pero no deja de ser llamativo que la gente se desgañite en quimeras como estas, mientras en la Liga nuestra de cada día la actitud habitual es la indiferencia, cuando no el pitido arbitrario.

Creo que bastante satisfechos debemos sentirnos con la proverbial cagada de Valdés el domingo como para andar pidiendo más. Vamos, que imagino que quien pueda verá el partido por echarse unas risas, pero no remontamos ni en broma. Hombre, si lo consiguen mañana publico una foto de mi nabo enhiesto. ¡Ahí queda esa!

Victoria y caspa

Una victoria en San Mamés debería ser motivo de gran regocijo (de hecho lo es, qué caray), pero la alegría se empañada por la pobre imagen que ha ofrecido el equipo. Seguimos adoleciendo de un centro del campo tremendamente débil: Ya está más que claro que la combinación Guti-Bestia parda simplemente no funciona, así que habrá que inventarse algo nuevo; la segunda parte fue especialmente desesperante. Menos mal que el Bilbao era una banda, porque si no nos habríamos llevado un disgusto.

López Raro insiste también (como todos los que vinieron antes) en aguantar a Zidane todo el partido. ¿Es que los entrenadores encuentran un especial morbo en ir viendo cómo se agota, hasta que acaba el encuentro con la lengua fuera? Otra cosa que me cabrea es Ronaldo: Está otra vez con tripa, y parece que ni se molesta en evitar los fueras de juego. A ver si va a haber que mandarle a la mierda.

En fin, que no me ha transmitido unas vibraciones muy buenas este triunfo. Uno intenta disfrutar todo lo posible lo que queda de esta malhadada campaña, pero no puede evitarse una acusada sensación crepuscular.

- Aleti de Bilbao: 0
- Real Madrid: 2 (Robinho y Raúl Rabo)

¡¡Alerta roja!!

De buenas a primeras el Madrid está convulsionado, totalmente patas arriba. Los corrillos blancos son un auténtico hervidero. El motivo no es el "set" que nos endosó el Zaragoza, ni saber qué narices hacer con Raúl cuando vuelva, ni conocer el nombre del próximo entrenador. El suceso que nos ocupa, como ya habrán adivinado, es la difusión de unas imágenes donde aparece nuestro jugador Raul Bravo en Barcelona, tan sólo horas antes de un entrenamiento con el Real Madrid.

Como era de esperar, las especulaciones no tienen fin: ¿Será posible que Bravo (¡jugador internacional, recordemos!), ahora que acaba contrato, esté negociando su traspaso a algún equipo barcelonés? ¿Por qué no reacciona la directiva, igual que hizo en casos como los de Casillas o Helguera? ¡Que le ofrezcan el oro y el moro! Hay que preservar a los cuatro magníficos de la defensa: Salgado, Helguera, Pavón y Bravo, ¡proyecto de futuro! No quiero imaginarme al aguerrido lateral en las filas del Español, o peor, del Barça (que le ofrecerán sin duda un sueldo de galáctico), penetrando como un estilete por la banda izquierda. ¡Floren, haz algo! ¡¡Que nos lo quitan!!

¡Gol de Baptista!

Ay, la euforia. En cierta forma es inevitable: Por el motivo que sea caen unas cuantas victorias seguidas, y hala, a descorchar el champán y a darse al jolgorio. El fiestorro continúa hasta que te llevas un baño de realidad, como el de esta noche. Parece que la fórmula "dequeísta" no da más de sí.

Y es que este Madrid de las siete victorias, salvo que se demuestre lo contrario en próximos partidos, tenía los pies de barro. El eterno caballo de batalla, el dominio del centro del campo, sigue siendo un problema: Los maños dominaron esta zona por completo y la pareja Guti-Gravesen se mostró inefectiva. Esto fue especialmente llamativo en la segunda parte, ya sin el danés, con Guti trotando de acá para allá siempre contra tres o cuatro del Zaragoza.

Claro que no fue el único problema. Da la ligera impresión de que Salgado aporta menos que Cicinho; Helguera es cada vez menos eficaz; y Pavón hace tiempo que pasó de promesa de paquete a deslumbrante realidad. ¡Vaya banda de defensa! Se ve que habrá que volver al once de las últimas jornadas. En el lado positivo, Baptista marcó, oye; ya os decía que este chico vale. También vimos un gol maravilloso de Ewerthon. Lástima que fuera para el otro equipo.

Pensaba titular esta entrada "Remontada difícil", en plan irónico, pero me temo que no se me iba a entender: Ya ha saltado más de uno hablando de meter cinco en la vuelta... ¡y lo dicen en serio! En la web, la noticia destacada no es el partido, sino que es posible remontar, y Roncero se ha descolgado con un más bien rutinario "El martes toca milagro. Sé que podéis hacerlo." Pos fale. El más colorido ha sido elmejorporterodelmundo (hoy se ha jamado seis), que declaraba: "Hay que apelar al espíritu de Juanito". ¡Como no hagan espiritismo...!

Quién sabe si López Raro albergaba ya en su cabeza sueños de grandeza. Parece que quedó algo afectado, porque en la rueda de prensa le salió una cursilada digna del presidente de "Make a team": "Han alcanzado la exquisitez en la definición". Amos hombre.

- Zaragoza: 6 (Everthon (2) y Diego Milito (4, se dice pronto))
- Real Madrid: 1 (Baptista)

Un hombre clarividente

Capello tiene que venir, me da igual lo que digan.

http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2006/02/07/futbol/1139321909.html

<<Fabio Capello, entrenador de la Juventus, echa de menos sus años en Madrid, su "aire efervescente, el aire del país que en Europa estaba dando los pasos más grandes". Así se expresa en el diario 'La Repubblica', y no sólo habla de su propia experiencia. De España destaca su combinación entre "el calor y la creatividad latina, pero con un orden riguroso que dejó Franco".

Capello no olvida que el general español fue un dictador, pero asegura que "dejó un cierto orden. En España funciona todo y funciona bien. Hay educación, limpieza, respeto y poca burocracia", declaró.

"Cuando volví a Italia me pareció que había dado un paso atrás. Este país duerme", añadió Capello, que no tiene claro su futuro en Turín, sobre todo si se confirma la salida del club de dos de los principales dirigentes, Antonio Giraudo y Luciano Moggi.>>

Cuánta sabiduría en sus palabras. Aunque lo de la educación y demás no sé de dónde lo ha sacado exactamente... ¡ah, que igual en Italia es peor!

<<"Me arrepiento de haber dejado el Real Madrid por el Milan. Habría podido regresar, pero sólo a mitad de temporada, durante mi año sabático", explicó.>>

Tsk, tsk, pecaste, pero podemos volver a acogerte en nuestro seno.

<<Además, comentó, en España "se puede entrar y salir del estadio sin la escolta policial y se puede ir al fútbol con la familia sin tener miedo a los violentos".

Durante la entrevista, Capello elogió también al último fichaje del Real Madrid, el italiano Antonio Cassano, a quien entrenó cuando se sentaba en el banquillo del Roma. "Es un genio", sentenció.>>

Con Capello, Madrid histórico. Le esperamos.

Fácil y divertido

Qué fácil es ganar cuando se gana fácil. Sí, amigos, porque el Madrid ya juega de memoria, incluso -¡válgame Dios!- tira desde fuera del área. Sí, sí, señores, el Madrid tirando desde fuera del área. Y Woodgate tiene ocasiones claras de gol. El Madrid cabalga; en la lejanía se oyen, difusos, ladridos. Pero echemos el freno del entusiasmo, compañeros: con Luxa también hubo racha de siete victorias seguidas. Los grandes retos están muy cerca: Ganar de una puñetera vez en Bilbao y sobre todo la Champiñons. Porque la única posibilidad de que se extienda la etapa "dequeísta" en el Madrid es ganar la Liga o la Champiñons, no se engañen.

Cabalgamos, decía. Y al frente de esa carga, un futbolista épico: Cipotiño. Sí, el brasileño, ese fichaje invernal medio de tapadillo. Y es que la clase, señores, es como la guapura: Destaca incluso a pesar de uno mismo. Cipotiño corre, deja una estela de viento a su paso, y el equipo corre tras él como un solo hombre. Mamá, ¿qué sueña Salgado por las noches? Que se reencarna, y en otra vida es un futbolista parecido a Cipotiño; ¡qué coño, Cicinho, sin mote! Hoy ha dado dos pases de gol que se pueden enseñar en los vídeos de los cursillos. Sí: Cipot... Cicinho debe jugar siempre. ¡¡Al ataque!!

Cuando se gana con suficiencia y estética, uno se recrea en los detalles. Esa parábola en la falta de Beckham, los "driblings" de Robinho, ese golazo de Zidane... Todo fue bello, y hasta dicen que se pudo ver gratis en la web tvmix.net, pero seguro que es mentira. En resumen, cuatro goles y otra venganza consumada. Ah, el dulce sabor de la sangre enemiga...

En otras noticias de la jornada, el Athletic pierde en Málaga con gol ni más ni menos que de... SALVA BALLESTA. Je je je, si es que hay días redondos... Precisamente, el próximo envite blanco se librará en Bilbao. Allá iremos sin miedo.

- Real Madrid: 4 (Guti-Gut, Zidane (2) y Ronaldo)
- EspaÑol: 0

Glosas madridistas

La gran noticia de la semana ha sido la Copa. Tenemos servida una doble revancha que cierre la herida sangrante y purulenta (ay, ángel del madrid, esas lágrimas deben ser vengadas) de esos dos desatres que fueron el centenariazo y la final post-11M de Barcelona. Ambos equipos fueron algo desagradables con nosotros, y en algunos casos se hizo difícil separar la legítima alegría de la simple burla. No sé vosotros, pero yo voy a vivir intensamente esos partidos y no admitiré otra cosa que no sea la conquista brillante y avasalladora de nuestra decimoctava Copa. Echo de menos un título, la imaginería de nuestras celebraciones: La histeria feliz en torno a la diosa nutricia, el ondear blanco y rojigualda y la necesaria restitución del orden necesario. Cada copa, ahítos de historia como estamos, es un no va más. Se abrirá la entraña del Bernabeu, el joyero un poco hortera de la sala de trofeos y todos acabaremos peregrinando para dar un beso a la copa. No porque la Copa valga mucho, sino porque es nuestra y porque somos insaciables y nos empalmamos contando títulos. La Copa es un torneo menor que nos ha dado tremendos disgustos y que nunca interesó a Bernabéu. Los grandes equipos del Real Madrid pasaron por la Copa como los ciclistas grandes por la Vuelta, como un trámite cicloturístico. Y sin embargo, la última copa tuvo la virtud de hacer justicia con Benito Floro, evitando que su trabajo, animoso y lleno de laboriosidad, fuese en balde. Quizá esta Copa tenga también su necesidad. Debería recompensar la buena labor de Caro y, sobre todo, servir de digna despedida a Zidane. Lo ha ganato todo con nosotros y sólo le falta una Copa. ¿Quién hará de Juanito y subirá a hombros al gran Zizou? Personalmente, la Copa es especial. Yo era un chaval cuando el Madrid ganó su última Copa en Valencia. Yo estaba allí, boquiabierto, disfrutando de la última gran noche del Buitre. Me di cuenta entonces de eso que llaman la "transversalidad" del Madrid. Marcó Lasa y nos abrazamos como unos julais sin complejos un anciano manchego, un camionero extremeño, un santenderino y yo, un muchacho valencianomadridista. Ensartados todos oblicuamente por un madridismo enloquecido. Cantábamos todos "¡a la Cibeles! ¡nos vamos a la Cibeles!" como si la tuviésemos al lado, cuando en realidad unos se iban al coche para cruzarse España entera y otros a la cama con el transistor, a escuchar al Butano mortificarse con el triunfo taaaaaaaaaan justo de la Quinta.

Otro hecho noticioso ha sido la florentinina en el canal del club. La entrevista ha sido comentada con cierta acritud. Se ha criticado el tono general de la conversación. Algunos puristas de la cosa han venido a decir que los toros estaban recortados, como si en un país en el que se excarcela a criminales en serie ante la general indiferencia fuese necesario someter al presidente del Madrid a un tercer grado con flexo dirigido y hostias arremangadas. Hay una serie de periodistas colchoneros que siguen la actualidad del club que insisten en utilizar categorias como "verdad", "periodismo" o "investigación". Además de cursis son crueles porque en el fútbol no hay verdad alguna que desvelar, no hay Watergates (los hubo en Tenerife, pero con esos no hay huevos); hay ilusión, cuando no ilusionismo, y se sabe que todo ilusionismo tiene su trastienda. Hay que ser muy aguafiestas para pretender desvelarnos las pequeñas miserias del vestuario, todas las intrigas que se producen en los intestinos del Bernabéu. Me molesta esa presunción de llamar "verdad" al chisme y la maledicencia. El fútbol es un deporte que ha seguido el camino doble de la masificación identitaria, por un lado, y de la interiorización sentimental, por otro; pero es que, además, es el territorio de la infancia y aún de adultos sentimos por los futbolistas una adoración infantil, incondicional, que no admite mácula. Las pasiones infantiles son desbordantes y no deben ser frustradas. No siento interés alguno por saber las intimidades de las relaciones entre club y jugadores o por que me desvelen la turbia realidad en un fichaje. Por otra parte, no creo que haya madridista alguno que obtenga la más mínima satisfacción en escuchar a Floren reconociendo errores e hincando la rodilla ante cuatro plumillas. ¿Para qué gente hacen algunos sus programas? El periodista se sabe si es madridista o anti por su orientación en la pregunta. El madridista mira al futuro, el amarillista o el enemigo remueve el molino de Del Bosque o el caso Makelele, por ejemplo.

Floren, hay que reconocerlo, es de un optimismo blindado en esas entrevistas. Eso molesta muchísimo y le critican aún más, hasta que a algunos les sale el espumarajo rojiblanco por la boca. Los antimadridistas quieren escuchar miserias, no les interesa la enmienda, porque ésta ya se ha producido (en parte) de forma silenciosa, y porque no les interesa, ya lo he dicho, el futuro. Los "anti" de turno quieren una confesión pública de error, porque ellos, pese a reirse, son los únicos, acomplejados y atemorizados como están, que piensan que Florentino es un Ser Superior. Le temen más que a un nublado y quieren desacreditarlo, vencerlo en el titular. Pillarle en el renuncio mayúsculo y traidor de la derrota argumental. Floren, que es más listo que el hambre y que sabe que el marketing es anímico y espiritual, lanza mensajes institucionales de una esperanza acrítica y rendida, pero lo hace porque no hay más huevos: uno de los activos del club es su estado de ánimo. El pulso de la hinchada, la fe en la camiseta es casi tanto como el signo de una cotización imaginaria, es un activo inmaterial y valiosísimo que debe mimarse. Cuando Floren dice que podemos ganar la triple corona no se lo cree ni él, pero es que no puede decir otra cosa. El gran merito del presidente es haber resistido la integridad de su mensaje, inconmovible ante las embestidas de la prensa. El modelo sirve, sigue sirviendo y corregido debidamente no debe cambiarse ni una letra. Hay que ser independientes y fervorosos, un poco sectarios. Así nos quiere el presi.



Hoy mismo hay nueva jornada. Se supone que Baptista volverá al banquillo y que, ante la lesión de Beckham, Cicinho será el interior y Salgado el lateral. Hemos esperado largamente a Baptista. En el Sevilla era un llegador y en todo este tiempo en el Madrid no ha llegado nunca. Hemos aguardado con paciencia a este forzudo que llegó como un Victor Mature o un Schwarzeneger y que se quedó en Sansón menor, estilo Álvaro de Luna. Le han puesto de 9 y ha sido más ancla que sorpresa, más boya que tiburón, aunque ha acabado siendo invisible, refugiado en esa generosa y sorda labor táctica en la que uno advierte cierta demagogia. Está bien que un Makelele se aplique a ello, mas cuando lo hacen Raúl o Baptista hay honradez, pero también cierta incapacidad que se camufla. Se ha dicho de él que ha estado haciendo el trabajo invisible que sólo se ve en el campo, como esos jugadores de baloncesto que meten dos puntos y cogen cuatro rebotes y sin embargo son considerados valiosísimos. El fútbol se ve en la tele, donde sólo se percibe el rodar del balón y donde sólo el gol, la agresión o la polémica merecen repetición. Baptista es un valor del club y exige paciencia, pero que no nos convenzan con lo del "trabajo oscuro". Eso son gaitas para entrenadores. El fútbol es grande cuando admite ser encapsulado en un resumen impactante de tres minutos. Baptista vino como goleador, no como fontanero. El Baptista sevillista sorprendía. No ha de llevar el balón, sino empujarlo llegando al espacio vacío. Me parece que el número de jugadores así que puede soportar un equipo es limitado. Hay algo un poco irritante en ellos. Cierto desentendimiento, algo egoista, un escaqueo que puede enojar si no aparecen, porque de su absentismo sólo les redime el gol. Pero en un equipo como el Madrid son necesarios los jugadores del tipo opuesto. Los de presencia segura. En realidad se trata de furbolistas verdaderos que llevan el balón, que asumen la responsabilidad de esa patata caliente que es a veces una bomba de relojería. Esos jugadores taurinos, retadores, que entran en un combate danzarín de fintas y regates. Figo era la quintaesencia de ese estilo. Presente siempre hasta llegar a la omnipresencia ralentizadora del último Figo decadente y chepado, en el que cada vez eran más evidentes sus orígenes de labriego lusitano, mucho más labriego y mucho más lusitano cuando contrastaba con la rubia irradiación de la sueca.

Salgado, que vuelve al once, amenaza con parodiarse a si mismo, convirtiendo el partido en un monólogo dramático. Mucho ruido y pocas nueces, que tambíén cabe la comedia. Mienten quienes afirman que en Italia le apodaron como "il due". Allí le llamaron "la Magnani", por sus dotes para el histrionismo. Mañana repartirá melenazos, resoplidos, pechazos y aquilatará esa mirada y ese gesto hosco de malo de spaghetti western, una mirada de una dureza innecesaria. La agresividad exteriorizada hasta lo desagradable. Y lo va a pagar Cicinho, pues este se luce cuando exhibe su velocidad. La velocidad se define con tiempo y espacio, y si sale de interior se mata el espacio y sólo queda el tiempo, concretamente 90 minutos largos en los que Salgado inventará un nuevo puesto: el omnilateral o el todocarrilero, pues es de presumir que corte la jugada, suba el balón y busque, con ese estilo subterráneo y cabizbajo que tiene, la jugada personal que le reivindique de forma definitiva (y es de esperar que el corifeo periodístico acompañe toda la performance con interjecciones). Míchel Salgado debe asumir su noble condición de refresco, de pulmón algo nicotínico ya, de respetado macho madridista, versión gallega y pajiza del incansable y atropellado Chendo. El tartamudeo de nuestros doses, tan distinto de esa fluidez esbelta y renacentista de un Cafú o de un Jorginho. Pero que nadie se equivoque, al gran Míchel Salgado le debemos la Octava, pues su ardor, algo innecesario y efectista por lo general, resultó definitivo en Old Trafford (autogol de Keane), en el Bernabéu contra el Bayern (autogol de Jeremies –el Keane alemán-, los machos muy machos europeos ridiculizados por Míchel, en cuya camiseta en vez de un 2 debería aparecer "UN PAR") y en París. Pero aún entonces, es de apreciar que siempre llegó al gol por la vía interpuesta del tropezón y el atropello. Míchel es así, no mete el gol, ni siquiera lo da en clara asistencia, más bien percute, nos acerca al gol poco a poco, a base de embestidas, con la aguerrida determinación de un jugador de rugby.

A la mierda

Siguiendo el estilo de deportividad que caracteriza a esta bitácora (blog, que dicen los horteras), el objetivo único de esta entrada es mofarse de la ignominiosa eliminación copera sufrida por ese club que, como el lector avisado sabe, representa el Mal: El Barça. Eliminación feliz por el hostión que supone en la cara de la aborregada masa culé, soberbia y borracha de éxito, y porque le da por fin un titular a los pobres muchachos de anti-barcelona.com. Observen en la foto cómo le suda el sobaco a Ronaldinho, el niño de mamá. ¿Y saben por qué le suda? Porque están ACOJONADOS sabiendo que ya se acerca, con brioso galope, el Madrid. Por cierto, esta competición se nos ha puesto muy bien, podemos vengarnos de las sendas afrentas de Deportivo y Zaragoza. Me estremezco pensando en las lágrimas de nuestro amigo el ángel del Madrid, tras la derrota en la final contra los maños. Llega la hora de pasar factura.

Pues eso, culés: La Copa, aquest any, no. A cascarla.

Al César lo que es del César

Las entradas correspondientes al sábado, lunes, martes y miércoles, atribuidas por error a Hughes, las hice yo, el Socio, por si alguien no reconoce mi tosco estilo, je je. Aclarado queda.

Hasta los huevos de Lendoiro

Creo que al amigo Augusto ya le hemos reído bastante las gracias. El de ayer fue sólo el último episodio de una larga ristra de esperpénticos recursos presentados por el Deportivo ante la justicia ordinaria. Habrá quien diga "todos tenemos derecho a acudir a los tribunales". Pues no, oiga, en el mundo del fútbol no. Se trata de una actividad privada, con reglas aceptadas de antemano por todas las partes, reglas que constituyen la base misma de la competición.

Para entendernos: Si ustedes se montan una partida de dominó entre tres amigos, acuerdan tácitamente respetar el reglamento del juego en cuestión, y si surgiera algún conflicto resolverlo por mayoría, o con lo que decida el dueño del bar o como sea. Lo que no es de recibo es que uno se cabree y se vaya al juzgado de guardia a denunciar a sus compañeros de juego. Bueno, si quiere puede hacerlo, pero obviamente no puede esperar que vuelvan a invitarle a la partida. Lo mismo ocurre con el fútbol: Las reglas impuestas por las Federaciones, Ligas y demás, por la misma naturaleza del deporte han de cumplirse en el momento, sin los eternos atrasos y burocracia de la administración judicial. Sin esto cualquier competición se convertiría en un caos.

Por falta de reflejos, la UEFA permitió en su día que la justicia ordinaria interfiriera en el ordenamiento futbolístico con la sentencia Bosman, siendo obligada a eliminar el límite de extranjeros en las Ligas. Si el criterio para establecer este límite hubiera sido la posibilidad del futbolista de jugar en la selección del país anfitrión, en lugar de la nacionalidad, nada de eso habría pasado. Los tribunales se pusieron a decidir sobre lo que no les correspondía.

Básicamente, Lendoiro está tocando los cojones a los parroquianos con los que se toma los chatos y juega a diario, y un día le van a echar de la taberna. A ver si en regional le quedan ganas de impugnar partidos.

¿Quién coño es este tío?

Podolski el alemanoski (¿o es polaco?). Amos hombre, seamos serios. Al que hay que traer es a ese chico que se llama Adriano y que va a ser el delantero más letal del mundo. ¿Dónde encajaría el menda este? A ver, a ver, cómo sería la delantera... Raúl, Cassano, Ronaldo, Podolski... demasiado gallo en el mismo gallinero. ¡Que no, hombre, que no!

Justicia poética

- ¡¡Ja!! ¡Esta vez metieron un gol fantasma y no se lo dieron! ¿Y ahora qué? ¿Eh, eh? ¡¡Que se jodan!! Bueno, otros tres puntos a la buchaca, qué grandes somos. Pero no obstante, recomiendo que no se confíen con López Ruaro, Ruaro, Ruaro.

Por cierto, Cicinho es taaan, pero taaan superior a Salgado, que si ponen a este último cuando se recupere, será un insulto para todas las peñas y afición, y habrá que rodear el estadio con antorchas y aperos de labranza. A ver si con la tontería al final va a morir alguien.

Celta: 1 (Un muerto de hambre)
Real Madrid: 2 (Robinho y Cicinho, sendos golinhos)

- Al Barça se le ve sin aire ya.

Ballack al Español

¿Te das cuen?

Declaraciones del jugador: "Chí... es totalmente chierto... ¡hick!"

Cosas del Levante

Del espectáculo de anoche en Mestalla me han llamado la atención algunas cosas. En primer lugar, los prolegómenos. Las declaraciones de Quique han venido siendo de un bilardismo orgulloso, desvergonzado. Ese recurso al ambiente, a la presión, sorprende en un tipo encuadrado en el discurso de "el balón es mi amigo". Como jugador era blando y quebradizo, delicado, con su caracolillo en la frente, como un bailaor sodomita. Con la radiante camiseta del Madrid parecía un gitanillo lorquiano sudoroso entre nardos. Joder, me asusto de lo que escribo, parezco Luis Antonio de Villena... El único lateral derecho asmático resultó, ya de comentarista, un tipo con verbo prudente y con una fina capacidad para el análisis que sobresalía porque se recortaba sobre el fondo basto y rústico del Poli, Hipolitóxico Rincón, bravo delantero centro que fuera del Madrid y simpático y bullanguero crítico, en la línea desacomplejada y popular del ya mencionado Roncero. Bien, Quique se reveló como un hombre sentimental cuando en la retransmisión de la final de la copa de Europa entre Valencia y Bayern (felizmente decantada del lado alemán) rompió a llorar como una magdalena, acabando entre hipos y sollozos su análisis de la enésima impotencia ché. De su etapa en el Getafe no sé mucho, pues tengo por costumbre no atender noticias de equipos de barriada, pero de vuelta al Valencia el sobrino de la Lola se está destapando como un tipo de cuidado. Para empezar, es difícil olvidar su rapto sanguíneo en la sala de prensa de Getafe, donde estuvo literalmente a punto de rasgarse las vestiduras al más puro estilo Farruquito por no sé qué decisión arbitral. De la estampa suave y sobria de un Miguel de Molina estaba pasando a un tremendismo de manos al aire y gestos crispados, pero a la semana siguiente, tras haber sido beneficiado por la ruleta de Arminio en Chamartín, el gachó se salió por la tangente con un alarde de cinismo verdaderamente envidiable. Mmmm, aquí hay madera, pensé.

La eliminatoria de Copa ha confirmado a este personaje de nuestro fútbol en toda su dimensión; era de ver la manera en que vociferaba al árbitro: "¿Por esto suspendes el partido?". "Esto" era un juez de línea sangrando, a dos centimetros de quedarse tuerto. Sorprende el poder dañino de una moneda de cinco céntimos (y la fuerza con la que se lanzó; cuando se quiere hacer daño hasta una mirada basta) y sorprende también la fuerza vocacional de esta gente. Los jueces de línea están llamados por una poderosa voz que los lleva a superar el descrédito popular, insultos, escupitajos, cuando no la bárbara agresión de fiesta mayor. La Santa Iglesia Católica, ante la falta de vocaciones, quizás debiera poner como señuelo el banderín: sacerdocio previo a la sotana. Los tíos del banderín tienen más cicatrices que los toreros (particularmente conmovedora la imagen de la silla de madera quebrada en la testa, o el pobre trencilla corrido a paraguazos... cualquier cosa sirve...) y se adivina en ellos un puntito masoquista que hubiese hecho las delicias del marqués de Sade. Qué no haría el divino sádico con estos corderitos tan hechos al insulto...

Me desvío. Tratábamos del altercado de ayer. El otro elemento llamativo fue el orondo presidente del Valencia, Bautista Soler, hijo no precisamente aventajado del constructor Juan Soler, dueño de casi todos los ladrillos de este y otros lugares de España. Bien, este tipo, que a la vista está no ha jugado nunca al fútbol, afirmó que los rivales del Valencia "saldrían por los aires", expresión desafortunada y novedosa en el mundo del balompié, que sigue la senda del "bajarse del árbol" clementista como aportación violenta y descerebrada a la logomaquia futbolera. Con esos antecedentes, la parroquia valencianista, que no se caracteriza por su moderación y frialdad precisamente, tenía todos los estimulos para abandonarse a su propensión a la histeria colectiva. Tan evidente era la estrategia que el partido empezó con una fuerte entrada jaleada cerrilmente por la hinchada (más que hinchada, abotargada) y alcanzó un punto descollante con la agresión de Marchena, el ceceante central que se hizo pendenciero en el Sevilla y delicuencial en el Valencia (camino inverso y no menos agresivo siguiera ya Javi Navarro).

Tras la agresión aún restaba por ver el espectáculo de Albelda empujando a Scaloni delante del árbitro, ejerciendo de capataz de la finca más que de capitán, y al valencianismo en rebelión de masa desbocada esperando al árbitro en la calle, como cualquier chulo de discoteca extrarradial. "No vas a salir, no vas a salir", gritaban mientras el trío arbitral (por cierto,¿cómo lo hacen para montarlo? ¿se llaman y se dicen "oye, Fulánez López, que me ha dicho Zutánez Pelaez que si nos hacemos un trio"?) era sacado por la puerta de atrás, no fuera que les diera por linchar al de la brecha. Estos individuos, que en su idividualidad no es que sean unas lumbreras, se vuelven especialmente torpes cuando se "masifican", porque ya deberían saber por experiencias anteriores que Mestalla tiene dos puertas. Coño, la mitad al norte y la mitad al sur y le pilláis seguro.

En fin, la reacción de la prensa aborigen ya me la conozco: pasará poco, si no es que ha pasado ya, para que culpen de todo a una campaña mediática desde la capital para desestabilizar a este emergente Valencia. Divertido. Casi tanto como Relaño llamando irresponsable al colegiado. Creo que después de ser agredido nadie tiene la obligación de seguir con el ejercicio de su actividad. Me suena a un intento de Relaño por congraciarse con los del Valencia, de no hacer sangre y buscar una cierta comprensión, en previsión de futuras trifulcas que seguro tendrán lugar cuando el Real Madrid deba visitar ese circo romano que es Mestalla. Una salida política que irrita, no por ser absurda, sino porque se ceba en la víctima, que en este caso es el lado más débil. Los árbitros, hay que reconocerlo, están un poco solos.

Por mi experiencia (soy como la científica esa que vivió décadas entre gorilas estudiando sus extraños comportamientos) ya le digo a Relaño que va de cráneo. El valencianistus australophitecus es un primate bípedo mediterráneo y simpaticón que ha estado treinta años sin competir con nadie y no distingue la diferencia entre la rivalidad y el odio, entre el ardor y la llamarada.

Hemos ganao

- El equipo colorao. A semis.

- Los del Valencia son unos salvajes. Pero ya lo sabíamos, ¿a que sí?

- Herejes. La Federación de Historia y Estadísitica (institución bastante ridícula, en realidad) ha designado a Casillas como... ¡sexto! mejor portero del mundo. Joder, si leyeran el As y el Marca sabrían que es el mejor del universo. Han osado poner por delante a paquetes como Cech y Buffon, que ni siquiera son jóvenes, simpáticos y de la cantera. Ya veo a algún periodista español quemando la federación esa. ¡¡Fuego purificadoooor!!

El cementerio de los elefantes

- En la web del Madrid han colocado una sección donde aparecen todos los entrenadores que ha tenido el madrid hasta la fecha, junto con su palmarés y lo que duraron el el cargo (http://www.realmadrid.com/articulo/2714.htm). Produce un innegable yuyu ver la primera página, con los últimos místers defenestrados mirándote fijamente, como ciervos inertes que colgaran en la pared del salón de Floren. Ahí tenemos a Toshack (nacionalidad: ¿Gales?), lejana y siniestra sombra del pasado, y destacan los siete títulos de Del Bosque, frente a la solitaria intercontinental de Hiddink. Queiroz ganó una Supercopa, creo, pero prefieren no ponérsela, tal es la manía que le tendrán. Les entiendo. También llaman la atención los brevísimos tres meses de Camacho, y los otros tantos del "gato de Odessa"; Luxa no llegó al año... ¿Cuánto le faltará a López Caro para que se encoja su ahora destacada foto y nos observe con mirada vacía, vidriosa...?

- Los cabrones del Valencia nos quieren quitar a Pernía. Floren, reacciona.

- No me creo que Capello quiera echar a Ronaldo, esto es una Roncerada más. ¿Qué opináis?

Por un Real Madrid chino

No sé vosotros, pero yo empiezo a sentir un odio profundo y hepático hacia el Barcelona, Carod, ZP, su puta madre, Arminio y en general etarras, culés y demás gentuza, que para mí, enajenado y confundido como estoy, ya son lo mismo.

Retomo mi idea de independizarnos. Los 10 millones de madridistas podríamos desgajarnos de este maldito lugar, llevarnos a la Premier el jamón, las mujeres morenas, el museo del Prado, el 98, el 27, a los místicos, Lope, Quevedo, Cervantes, los toros, los pasodobles y Ana Obregón e instalarnos en algún lugar sin Oteguis.

¡¡¡Un Real Madrid planetario ya!!!

¡¡Vayámonos a jugar la liga japonesa!!

¡Mejor, a la china!

Seamos chinos, casémonos con chinas y fusionemos nuestro españolismo con la raza oriental y dejemos aquí al Barcelona y la Real Sociedad comiendo mierda. Con sus boinas y sus barretinas y sus caras de andar estreñidos. La China es el futuro, el país que habrá de dominar el mundo. No merece la pena ir en verano, quedémonos allí. Seamos el Real Madrid-Pekín... comencemos a construirnos un estadio capaz de albergar a 300.000 chinos y mantengamos el Bernabéu para pegar un pelotazo colosal que nos haga aún más ricos y que mate de úlcera a todos los polacos. En verano pasamos por aquí, para saludar a las peñas en el trofeo Santiago Bernabéu y para meterle 7 al Patético en el trofeo de la comunidad.

Huyamos, a algún lugar sin Arminios, sin Laportas, sin extremeños culés...

Por cierto, ¿alguien se acuerda de nuestros delanteros titulares, los otrora imprescindibles... sí, venga, cómo se llamaban... Laul y Lonaldo? Caro, la revolución silenciosa. Aunque se va soltando en las ruedas de prensa, y poco a poco va dejando prendas nuestro elocuente sevillano, nuestro Séneca. Los entrenadores estimulan su verbo a base de victorias; no hay más que oir a Quique, el faraonito, que parece que está dando un master en cada rueda de prensa, con su sempiterno y mayestático "nosotros", al más puro estilo Del Bosque, otro que hablaba siempre desde el colectivo o desde el trono. El plural, en los entrenadores, sugiere trabajo en grupo, consenso de coaches, managers y assistant coaches, a lo anglosajón, una especie de laboratorio de técnicos que someten a rigor científico y a un auténtico brain storm. Antes no era así, y por eso Aragonés nunca utilizó el plural, dejando en la sombra y sin pronombre a Paredes, ese individuo carpetovetónico que le acompaña en los banquillos y que luce barriga, chándal y pinta de haber salido de alguna tasca gaditana o de algún programa de Jesús Quintero.



Por cierto, nuestro buen Caro tiene también sus gestos (salvo Lobanovski y Del Bosque, dos entrenadores estatuarios, los entrenadores o caminan o chupan chupa chups o corren o se rascan o corrigen a sus jugadores con movimientos rápidos de manos que dibujan un dentro-fuera posicional que siempre es el mismo). No gesticula mucho, pero sí que acostumbra, como si fuera miope, a achinar los ojos de forma que se le van acusando las patas de gallo, formando un auténtico abanico de pliegues que presagian el envejecimiento dermático de todo un Antic, ese entrenador lechuza que ha pasado a la historia por:

1- Ser despedido como líder.

2- Haber cobrado tres veces del Atleti, siendo así el único individuo que timó a Gil.

3- Hablar el español (pese a llevar décadas en España) como un sioux y sin embargo ganarse la vida como comentarista.

4- Por no haber reconocido nunca, durante su larga carrera de comentarista, mérito alguno a entrenador vivo o muerto que no se llamase Radomiro.

5- Por ser un ultranacionalista serbio y por haber mantenido una polémica cainita con Kresic, croata y tampoco manco en lo de llevar las cosas a un extremo absurdo y parapolítico.

Nuestro Caro, del que ya comentamos su filiación dentro de esa corriente teórica de los entrenadores-maestroescuela, está empezando a asomar la patita y a soltar apotegmas como bombas silenciosas. Lo hace, eso sí, amparado en la general indiferencia de quienes le han tomado por un tolili, pues en esta España nuestra si vas a misa te toman por deshuevado. Yo digo lo contrario: en Caro no sólo hay un míster sino que además hay un hombre, un hombre de cuerpo entero, de esos de los que diría García que se viste por los pies, aceptando implícitamente la posibilidad de que existan hombres que se vistan por la cabeza.

En fin, me desviaba de mi inicial propósito de ponderar la invisible figura de López Caro, un entrenador excéntrico que ha sido capaz de introducir conceptos tan
extraordinarios como la simetría en bandas, la presión adelantada, el sentido común y la meritocracia. Sí, esa creencia antigua que atribuía una virtud a los méritos contraidos y que pasó al catón futbolero en la máxima "se juega como se entrena"... si se entrena, dirían algunos de nuestros recordados cracks.

Por último, quiero advertir el carácter mesiánico de Robinho, el ungido. Una vez cada veinte años nace un muchacho esmirriado para guiar al pueblo madridista por el largo desierto. Butragueño, Raúl, ahora Robinho, han sido los llamados a liberarnos del yugo nazionalculé. No tenemos que animarle, ni aplaudir, es algo más, tenemos que seguirle.

Lo que hace un gol

Parece que existe un cierto entusiasmo en la prensa por el partido de hoy, pero lo cierto es que, si Robinho no hubiera marcado el tercero (gran gol), se estaría hablando de una victoria demasiado ajustada y basada principalmente en la suerte. Y es que por mucho que el Cádiz hiciera muy bien la presión, era el puto Cádiz, señores, y en nuestra casa. No puede ser que tengas que remontar in extremis jugando contra Mortadelo. De no haber tenido los amarillos la ocurrencia de abrir la puerta de Alcalá en su barrera durante el disparo de Roberto Carlos, podríamos estar hablando de un empate o una derrota. Hemos vuelto a la lógica, y la lógica es que un equipo que no ha jugado a nada en toda la temporada siga haciéndolo, al menos durante un tiempo.

Unas declaraciones de Valdano apuntalan aún más la percepción de esta realidad: "López Caro ha conseguido que los jugadores se den cuenta de que él es el jefe". Sí, vamos, acojonados los tiene. Como Clint Eastwood. "Capello es bueno si el Madrid sólo quiere jugar a ganar". Jugar a ganar, qué vulgaridad, por Dios. Si todo sabe que el objetivo del fútbol es dar taconcitos y escribir libros rimbombantes sobre el tema.

A todo esto, ¿cuándo sería la última vez que un equipo marcó tres goles fuera del área en Liga?

Real Madrid: 3 (Los de la foto)
Cádiz: 1 (Medina)

Talentino y su golino

Ya os dije que este tío era la polla. Soldado nada de nada porque es malete, pero sale Cassano y hala, a los dos minutos marca el tanto de la victoria. Bueno, no nos engañemos, el gol fue una puta mierda, casi le da la risa al meterlo, pero el caso es que lo marcó. Y no le falta cara al chico, en su primera jugada un codazo al portero, asi con disimulo. Pues guay, aunque no tuvieras nada de técnica o aunque nunca llegues a dejarnos con la boca abierta, si consigues desquiciar a los contrarios y meter un gol por partido, viva tu madre. Puedes protagonizar los momentos más memorables en el área desde el incidente con Valderrama.

Además, el chico es filósofo: "Gordo o no gordo, lo bueno es que el equipo consiguió la victoria".

Cráneo previelegiado.

P.D.: ¡¡Le han quitado un gol a Baptista!!

Chupao

- Bueno, pues toca partido de esa competición que no interesa a nadie, la Copa (repito: adopten el formato del basket), contra el Betis, "campeón" de la edición anterior. Entrecomillo porque ya se sabe que ganar la Copa es más o menos como ganar la rifa de tu pueblo, por dificultad y trascendencia. Así que seamos serios: Por muy campeón que sea, está en el puesto 16 de la tabla con 19 ridículos puntos. Nuestro deber es barrerlos o volver andando desde Sevilla. Porque la Copa será una mierda, pero si la ganamos nosotros se convierte en un torneo cojonudo. Es más, le daríamos prestigio. Como en los premios Donostia del festival de San Sebastián, que los galardonados le dan relumbrón al premio, y no al revés.

Ah, y Soldado titular. Albricias y zapatetas (para algunos). Lo digo en Enero del 2006: Soldado es un bluff. Prefiero ver a Cassano, que mola más y va a jugar el Mundial y toas las cosas. Pues eso: A ganar.

- "Desertor" Camacho ha dado una conferencia de esas que se dan ahora. Destaco un par de frases:

* "En realidad, la fuerza está en el contrato (...) Ahora se oye mucho eso de 'éste es un hombre de la casa', lo que significa que eres más barato o que serás más manejable y permeable a los consejos de la directiva".

Nosotros hemos tenido varios "de la casa".

* "Existen dos tipos de vestuarios: el que sus jugadores creen que lo saben todo y aquél en donde sus jugadores desean aprender y seguir evolucionando. Hay que trabajar durante la semana y visionar vídeos. Nadie es imprescindible en un equipo".

Premio para el que adivine qué clase de vestuario es el del Madrid.

- Pero para frase impactante impactante la de López Caro: "No hemos conseguido nada". ¡Ahí va, no había dado cuenta!

- Zidane deja el fútbol después del Mundial. Me la pela.

- Titular del Sport el lunes: "Zidane lidera una goleada engañosa". Coño, ¿ya os ha entrado el miedo? Pues me cago en vuestra cara, hala.

¡Jar Trín!

El Madrid ha ganado, amigos, y además ha ganado con dominio y calidad. ¿Cuales son los motivos? Podríamos hablar las tácticas de Caro, del padrenuestro, de la condición física o del orgullo herido, pero creedme, no vale la pena. Eso sería intentar buscar motivos racionales a lo que ocurre en el Real Madrid, y eso hoy en día es un camino ciego. No racionalicemos, compañeros, limitémonos a ser testigos, y disfrutemos cuando toque, como ha sido el día de hoy.

De nuestro amigo Guti-Gut ya dijo todo lo que había que decir Hughes en un gran artículo. Hoy el hombre de las mechas se puso el traje de genio y empezó a geniear. El giro de cintura en el primer tanto hay delanteros que ni lo intentan en toda su vida; él lo hizo como quien se abanica. Bonita triangulación en esa jugada, por cierto. El tercer gol es de los que sueña Floren por las noches: Estético, genial y sin necesidad de correr mucho. Muy galáctico. Un taconazo sublime que, desde ya, entra a formar parte de las antologías blancas. Sólo lo estropea un poco el brazo levantado del jugador del Sevilla, quien por no aplaudir se pone a protestar.

Abundando en lo irracional de la velada, un jugador del Madrid marcó tres goles (algo que no veíamos desde...), y para colmo ese jugador fue Zinedine Zidane, que después confirmó que no había hecho cosa semejante en la vida, y me da que no la volverá a hacer. Se marcó también el francés unos cuantos de sus detallitos para amantes del floripondio, que sin duda apreciamos, aunque a mí me emocionan más los pases laudrupescos que dispensó Gutiérrez toda la noche. Lástima que no dejen al abuelo Zidane brillar como hoy, por no dosificarlo. ¡Tomen nota!

Cipotinho es un fenomeninho. Cualquier encuentro en el que sea suplente de Salgado resultará un sacrilegio inaceptable; exigiremos responsabilidades. En un solo partido ha dado más pases mortales que Salgado en toda su carrera, uno de ellos chocando con la escuadra y todo. Y yo he sido defensor del gallego, quede claro, pero nunca será lo mismo cumplir, aunque cumplas muy bien, que deleitar. Creo que se me entiende.



Robi también hizo lo suyo. Parece que dentro de poco podrá dejar la consulta del psicólogo. Que le den un balón y un poco de confianza, ya se inventará él cosas.

¿Puntos negros? Alguno. Baptista no marcó, es injusto. ¡Quiero que marque, ya! ¡Que le arropen, que le quieran, que le aclamen! All he needs is love. Este puede ser pichichi cualquier temporada y marcar cuatro en el Nou Camo, ahí queda dicho. Ah, pero al menos le hicieron el penalti.

El mejor portero del universo cantó clamorosamente en el segundo gol. Igual es una impresión mía, pero me parece que ese rechace no lo hace Buffon ni drogado. Ramos, que no dudo que sea muy bueno, tiene tendencia a protagonizar acciones "llamativas", como recibir tarjetas rojas o su espectacular remate al palo de hoy. Por menos, a Samuel ya le habían lapidado en la plaza pública.

Pues hale, ocho goles en dos partidos. Si seguimos así cuatro encuentros seguidos empezaremos a buscar explicaciones; mientras, nada. Y se acabó la primera vuelta... el sábado vuelve el Cádiz.

Real Madrid: 4 (Guti y Zidane (3))
Sevilla: 2 (Luis Fabiano y otro fulano)

Temporada bisagra

Una de las cosas más sobresalientes que ha sucedido en los últimos tiempos ha pasado inadvertida. En el amistoso que enfrentó a nuestro Madrid con el Atleti, Jurado hizo una jugada que yo interpreté como un aldabonazo. Agarró el balón en posición de interior izquierdo y montó el contragolpe. Condujo la jugada con su elegancia habitual, cada vez más parecida a la de Martín Vázquez, y luego, cuando el runrún denotaba que la morosidad había acabado por abortar la sorpresa, soltó un disparo potentísimo que rozó la portería. De haber sido gol, es de suponer que Jurado hubiese ganado para sí y para la cantera –esa horrenda expresión que nos hace imaginar que los jugadores salen como cantos, a martillazos- un par de portadas en plena navidad. El sopor turronero, la abstinencia futbolística, habrían favorecido algún debate sobre la conveniencia de apostar un poco más por ellos. Además, y como juradista confeso, aprecié ese disparo como un gesto de autoridad de quien se sabe con capacidad suficiente para poner patas abajo un estadio. Jurado tiene toda la clase del mundo, si además tiene potencia y huevos, la cosa pinta bien. Todas las revoluciones del talento han sido arriesgadas. Es necesaria ilusión y un mecenazgo, pues Jurado no es un futbolista, es un artista. No garantiza la alta productividad de Raúl. Es otra cosa, y su inclusión en el equipo exige un héroe, un visionario arriesgado que sepa ver lo que los demás no ven. Y que sepa explicarlo. Un Valdano, vamos.

El fútbol, queramos o no, no es la actividad más refinada del intelecto humano. No se puede matizar mucho porque se trata de algo que se registra en tablas clasificatorias y en quinielas. 1-X-2, siendo la x una cosa insatisfactoria que en algunas competiciones se elimina mediante esas variantes del sadismo que son los penaltis. Es decir, no importa cuántos ataques cardiacos generen, ni cuántos traumas infantiles, a las doce las televisiones cierran y hay que buscar un ganador. Siendo así, es imposible el equilibrio. El fútbol no es que sea resultadista, es que impone sólo dos visiones de las cosas. La euforia o la depresión, y entre las dos cabe poco. Nosotros, los madridistas, estamos a punto de vivir uno de esos estadios intermedios. Algo que podríamos llamar un optimismo resignado, o una resignada esperanza. Es decir, uno de esos extraños y matizados grises que no se suelen dar en el fútbol.

La contratación de media docena de jugadorazos de veintipocos años y los achaques de nuestros vejestorios han acabado por renovar el equipo. La media de edad ha bajado y se nota en el campo, pero se notaría aún más si la renovación fuera completa. Falta, además, el gesto, el simbolismo que lo haga claro a los ojos de la historia. Raúl sentó a Butragueño y remachó el ataud de la quinta, que era como un muerto viviente durante media década. Algo así pasa con los galácticos, que no se mueren nunca. Es uno de los procesos degenerativos, de las decadencias más largas y patéticas que han alumbrado los siglos. La caida del Imperio Romano fue más rápida. Claro, allí aparecieron los bárbaros, pero aquí no se vislumbra el elemento cafre que acabe con esa maraña de nostalgia e intereses creados en torno a los Fab Flo (los fabulosos de floren). ¿O sí lo hay? Podría haberlo si Caro se la jugase con los canteranos. Los nombres, los sabemos todos. No es necesario insistir.



Ha bastado una eliminatoria de copa para que prenda la ilusión, pero la copa no deja de ser un torneo menor donde atreverse es fácil. Caro se tiene que retratar en Liga y cuando todos estén disponibles. Reunirlos a todos en el campo de entrenamiento, mirarles a los ojos, tragar saliva y con fingida voz decir eso de: "Salgado, Helguera, Raúl, Zidane, Gravesen, Pablo García... aquí tienen el peto de suplentes". El Madrid, estos meses, debe parecerse cada vez más al Ajax. Llenar el equipo de juventud y dar experiencia y peso a quienes lo necesitarán en el futuro. Ramos es un prodigio que recuerda a Raúl, él no ha necesitado padrinos, ha visto un hueco y lo ha ocupado, pero es posible que otros jugadores sí lo necesiten. Jurado, al que no le entró ese gran disparo, es un ejemplo.

Por cierto, ningún periodista ha llamado la atención sobre la maravillosa relación que puede haber entre Robinho y Cassano. Tienen una década para dividir a la parroquia maerengue entre robinhistas y cassanistas, como sucedía antes con la afición taurina. Esas guerras civiles de café... Hubo dos Italias en torno a Mazzola y Rivera. Aquí tenemos dos virgueros, dos geniecillos que pueden dar lugar a una de las rivalidades más hermosas de la historia del club. Un club muy dado a las unanimidades.

Para terminar. Me pregunto qué sentirá Raúl al lado de Ramos en el vestuario. Cómo Zidane en los entrenamientos al lado de los arriba mencionados. Se está produciendo un cambio de papeles en el equipo. La continuidad dinástica garantizada. Temporada bisagra, transitiva. Esperemos.

Ya somos buenos

- Alegría, amigos míos, regocijo y júbilo. Hemos ganao un partido, de Copa pero hemos ganao, y además de goleada. Encima ha marcado dos goles Robinho, que costó mucho dinero y generó muchas expectativas. Y Sergio Ramos es mejor que Pirri, y Raúl Bravo dio un pase de gol. La Champions ya está a tiro de piedra.

Como veis, el que no se contenta es porque no quiere. Por cierto, que nos puede tocar el Barsa en la siguiente ronda. A mí me gustaría, la verdad. Y al hilo del partido de hoy: Teniendo a dos por detrás mejores que él, ¿cuánto aguantará Salgado de titular?

- Han echado a Bianchi. Me parece injusto, y no lo digo de coña. Bianchi daba más prestigio al Paleti que al revés. Si se dejan meter mil goles en el último minuto, ¿qué culpa tiene el míster? Además, ¿a quién van a poner? ¿A un fracasado profesional tipo D´Alessandro? ¿A Ranieri? Estos colchoneros en cuando están un poco cerca del descenso se acojonan. ¡Como si no estuvieran acostumbrados!

- El Barsa ha nombrado a un geriatra jefe de los servicios médicos. Menos mal que no ha pasado aquí, porque si no menudo cachondeo.

Alerta: Woodgate lesionado

- Mecachis, justo cuando acababa de volver, ocurre lo que nadie esperaba: ¡Woody se ha lesionado! Es un golpe duro, porque el tío estaba siendo uno de los pilares esta temporada, gracias especialmente a su regularidad. Sorprende doblemente porque nuestro amigo se caracteriza por su físico "a prueba de balas". El Madrid no hace fichajes de riesgo, ya se sabe. ¡Johnny, vuelve pronto!

- Paciencia, paciencia es lo que necesita el madridista para esperar no sólo al inglés, sino al nuevo crack que la afición reclamaba: ¡Raúl García! ¿Que quién es ese? Pues ni más ni menos que el conductor del juego del... ¡Osasuna! Por lo visto nos trajimos al García equivocado, porque, además de pagar dinero, el Madrid quiere colocar en la operación a nuestro inefable Pablo (a ver si cuela). En Pamplona ya se escuchan cánticos de "Santa Rita, Rita..." Claro que siempre podemos poner a los dos ases juntos. ¡Así seremos tan buenos como el Osasuna!

- Dimitri se destituye: Lo malo de ser presidente-entrenador es que no puedes echar al técnico, porque te estás echando a ti mismo. Así, Piterman ha destituido a su hombre de paja, Chuchi Cos, y lo sustituye por otro, pero entiendemos que sigue siendo él el entrenador. ¿Qué es lo que gana entonces? No, amigo, lo que necesitabas era un golpe de efecto, como algún fichaje bomba. Va, que te hacemos por imaginativo, a ver si se te ocurre algo. Como sugerencia, podrías convertirte en entrenador-jugador, a la inglesa.

180 días

Son los que faltan aproximadamente para que empiece la próxima temporada. Paciencia. Mientras tanto, cero, cero y cero. Pero oh, ya tenemos a Cipotinho. Con él y con Woodgate... ¡se van a cagar!

En un universo alternativo

El 2006 ha empezado bien, con una victoria en la Copa contra el Athletic, que nos pone en buena posición para pasar a la siguiente ronda. Este comienzo de año es buen momento para repasar la trayectoria del equipo en las últimas temporadas:

Muchos temían lo peor cuando se tomó la valiente decisión de destituir a Del Bosque, pero el tiempo ha demostrado lo infundado de dichos temores. El equipo dio un salto de calidad con la contratación de Capello, en contra de la opinión de Valdano, quien al parecer le ofreció el puesto... ¡al segundo entrenador del Manchester, el tal Queiroz! El rechazo de esta absurda propuesta, con el consiguiente golpe a su autoridad, acabó con la dimisión de Valdano.

Bajo el mando de Capello, por fin se vio a un Madrid que mandaba, que tenía presencia incluso en los campos más hostiles y que jamás perdía la concentración, características que se han mantenido hasta hoy en día y nos han proporcionado numerosos éxitos.

Claro que nada de esto se podría haber logrado sin los jugadores adecuados. Viendo claro que era necesaria una renovación, Florentino largó a Figo a jugar en no sé qué emirato árabe y se trajo, a un precio muy ventajoso, al que en la actualidad es el mejor jugador del mundo, Ronaldinho Gaúcho. La jugada fue doblemente efectiva porque hasta el último momento se hizo creer que el objetivo era David Beckham, quien como se sabe acabó en el Barcelona, donde ha demostrado que, aunque voluntarioso, no es un jugador que decida partidos ni mucho menos.

La guinda se puso el año siguiente recuperando a Eto´o, sin duda la perla más brillante salida de nuestra cantera en los últimos años, abortando un desesperado intento de última hora del Barça por arrebatárnoslo. La tremenda eficacia del duo Ronaldinho-Eto´o se ha visto reconocida por la obtención del primer y tercer puesto en el FIFA World Player de este año, así como con el balón de oro para el brasileño. La renovación de la plantilla se redondeó con la venta de Zidane y Roberto Carlos a otro emirato siniestro, dejando el puesto a jugadores más válidos como Solari, y la contratación de Gabriel Milito, que vino casi gratis y ha dado un rendimiento extraordinario, pese a los temores iniciales sobre su rodilla. En claro contraste con este caso está el fichaje de Jonathan Woodgate por el Barcelona, tras una astuta filtración que aseguraba que el jugador interesaba al Madrid. Como se sabe, el inglés tiene una musculatura de cristal y no ha disputado más de diez partidos oficiales en dos años.

El resultado final de todo este trabajo ha sido la consecución de, entre otros trofeos, las dos últimas Copas de Europa, derrotando al Milan y al Chelsea, que nos coloca con once títulos y hace surgir en todo el continente la pregunta de si existen límites para este equipo.

Pese a que parezca que hay que ser muy listo para haber aplicado todas estas políticas, eso no es del todo cierto. Por ejemplo, nadie habría sido tan estúpido como para aceptar poner al Queiroz ese al frente de un club de esta categoría. Lo de traer a Ronaldinho también puede decirse que era de cajón, así como lo Eto´o, etc, etc. Y es que en el Madrid tan sólo hace falta el sentido común y el gancho del nombre del club para que todo vaya sobre ruedas, ¿verdad que sí, Florentino?

Lo que no entiendo, si todo nos va tan de puta madre, es por qué nos hemos traído a Cassano.

- Hablando de Cassano, y de vuelta al mundo real, el tío tiene la cara picada y viene con barriga; qué poco glamour, oye. Aunque con estas declaraciones es difícil que no nos caiga simpático: "Estoy, no convencido, archiconvencido de que podemos dar alcance al Barcelona. El Real Madrid no debe tener miedo ni al Barça ni a nadie porque es el equipo más fuerte, más prestigioso, y que tiene una plantilla que no encontramos en ningún otro equipo". Claro que sí, archiconvencido. Pero ojo, mejor que marque al primer o segundo partido o ya sabemos quién será el próximo objetivo de los pitos del "selecto público blanco".

Otra vez contra el Ethnic

- Sí, sí, hoy hay partido. De nuevo nos enfrentamos al Ethnic Club, lo cual a estas alturas no nos emociona demasiado. No obstante, es un buen momento para hacerles pupa: No han levantado el vuelo en la Liga y podemos hundirles más en la miseria. Por su parte Clemente, entrenador en decadencia desde hace mucho, mucho tiempo, volvió ayer a destacar en el único ámbito donde ya puede hacerlo: Abriendo la bocaza. No recuerdo muy bien lo que dijo (mi cerebro estaba atendiendo a cosas más importantes, como rascarme las bolas), pero el tío volvió a ejercer el papel de víctima, terminando cada alegación con alguna alusión a Madrid. "Hay que ver las cosas que os preocupan en Madrid"; "Es que en Madrid sois la leche". Para él no hay periodistas de El Mundo o del Marca, sino periodistas "de Madrid". Como buen nacionalista.

Pero yerra gravemente Clemente. En Madrid no existe rechazo ni devoción hacia su figura, sino una enorme indiferencia por parte del público general. La única forma en que puede ocupar algún titular hoy en día es cuando se enfrenta a algún equipo que interesa de verdad a la gente, como el Madrid, y eso porque hay que rellenar los periódicos diariamente. Sus declaraciones-basura son, en definitiva, otro motivo para propinarle un buen sopapo futbolístico al muy antipático club vizcaíno.

Como punto de interés, puede debutar Cipotinho. Quién sabe, igual sale al campo y es capaz de insuflarnos algo de ilusión con carreras meteóricas y regates endiablados. Por pedir que no quede...

- La buena noticia del día: Celades: "En Zaragoza tengo la continuidad que quería". Ya duermo más tranquilo.

Hagan apuestas

Bueno, todos damos por seguro que Cassano va a llegar esta semana o la que viene, así que dediquémonos a las siempre divertidas especulaciones: En la ya disputada pugna por entrar en el once, ¿quién se va a quedar calentando banquillo para hacer sitio al nuevo fichaje? Aún no sabemos bien de qué pie cojea López Caro, y la verdad es que casi nadie está rindiendo a su nivel, así que hay para elegir. ¿Será el "imprescindible" Zidane el sacrificado? ¿Un inadaptado Robinho? ¿Aparecerá aún menos Baptista en las alineaciones? ¿Le tocará finalmente a Beckham? (bueno, a ese seguro que no) ¿A Woodgate, quizá?

Más inquietante aún: ¿Qué pasa si a Raúl le da por recuperarse antes de tiempo? ¿Eh, eh?