La zamarra

La selección se ha convertido en una excusa para hacer negocio. Yo no sé quien se llevará la pasta –aunque puedo imaginármelo-, pero es obvio que en torno a este equipo hay siempre asuntos comerciales. Cada reunión es un spot.

Esta vez se trataba de la camiseta que llenaremos de sangre, sudor y lágrimas en el mundial de Alemania. Son muy optimistas los de Adidas. La zamarra recupera los tradicionales colores de España: el luminoso azul de nuestro cielo, el rojo sangre de toro y los ribetes amarillos. Está para hacerle un pasodoble y empezar a españolear. Se agradece la retirada de banderas, sin embargo. Durante la temporada de clubes hay un exceso de banderías y la selección no es oficial, no es España, aunque lo represente -el Estatuto de la selección es una cosa complicada, entre pública, privada y metafísica-. Además, así evitamos conflictos identitarios en algunos de nuestros chicos –bajadas de medias, arremangamientos vergonzantes...-. En tiempos de Clememte nuestros colores se oscurecieron hasta llegar a una especie de azulgrana. Eso casaba con el general desapego de la afición y con un aire entre siniestro y bronco del equipo. Ahora es de esperar que la alegría del nuevo equipaje traiga algo de ilusión. Los porteros, se me olvidaba, irán de un riguroso blanco, algo que no nos puede disgustar.

Hablando de porteros. Casillas, según la prensa, es seriamente pretendido por el Manchester. Dicen que Glazer –que hasta el momento no se ha gastado un euro en futbolistas- quiere comenzar un proyecto con Iker. La cosa es difícil de creer y más parece un señuelo, otro más, de Carvajal, representante del cancerbero, para meterle un mordisco a las arcas del club. Acordémonos de Abramovich, en su día perdidamente enamorado de Salgado... en fin, espero que Floren sea razonable.

Los periodistas estajanovistas que siguen la concentración de la selección –entre los cuales Pipi Estrada, pichabrava oficial y galán corresponsal, sobresale por su manera de arrimarse- han advertido cambios de sistema. Por lo visto, Raúl, Reyes y Torres estarán acompañados por Alonso, Xavi y Albelda, Trivote y olvido de las bandas, lo que parece dar la razón al maltratado y ya definitivamente incomprensible Luxe. Ningún gran equipo ha sido nunca simétrico –los jugadores grandes rompen los esquemas y los adaptan a sí mismos- y lo mejor que tenemos hasta que llegue la “mezcla” -término que Luis utiliza para aludir al mestizaje racial de nuestro fútbol- es esa colección de alfeñiques con poco gol, ningún desborde y gran capacidad para mantener la posesión del balón sin intención aparente de chutar. Eso es lo que hay. Los excluídos, Vicente y Joaquín, achacan su desventura a motivos diversos. El primero a las maniobras de la prensa madrileña –que ha preferido colocar al madridista Xavi-, el segundo a su condición periférica de Bético. Joaquín debería preguntarse si no ha sido precisamente su condición de andaluz la que le ha llevado al lugar de privilegio que ocupó. Etxeberría era de una regularidad anodina y todo el mundo se puso del lado de la alegría del gaditano. El regate le sale una vez a las mil, pero por lo menos le sale, dirá su padre.

Oremos para que Aragonés la organice de aquí al partido. Una concentración sin conflictos diplomáticos con Inglaterra es aburrida, por mucho que JJ abra su información con música de epopeya. Los periodistas andan ensayando todas las combinaciones posibles de culés y merenges para sus reportajes y algunos, los de Marca, perseveran en su intento de hacer de Torres lo que no será nunca. Aunque él y Raúl se complementan bien. Nuestro siete tiene inteligencia, astucia y clarividencia, pero le falta velocidad; Torres corre que se las pela, pero no es precisamente sutil. Juntos son un magnífico delantero.

Para terminar, una cita; de Camacho, filósofo socrático y exjugador de fútbol: “Torres se parece a Van Basten en el cielo de la boca”.