La caipirinha

Bueno, pues pasó por el Bernabéu el "ejército desarmado de Cataluña" y le tenemos que agradecer la visita. Diez minutos han sido suficientes para cerrar la temporada y cancelar de forma definitiva el proyecto Luxe, aberración futbolística que tardaremos en olvidar. Media canarinha, cuerpo técnico brasileño y arena de Copacabana en Valdebebas. Un micro clima y un sambódromo para Luxe, pero ni orden ni progreso, ni siquiera un remedo. No somos la canarinha, sino la caipirinha. Lisergia en la pizarra, vergüenza torera, incomunicación y mucha sensación de nerviosismo. Un desconcierto y un mensaje críptico. La necesidad de traducir el español. Eso es lo que deja el varias veces ganador del Brasileirao. Luxe no hace alineaciones, hace alienaciones.

Pocas veces un Madrid tan pobre. No sé si el abandono del centro del campo ha sido premeditado o pura impotencia. Y es que no sería justo descargar la culpa enteramente en Luxe. Nuestros creadores de juego son un desastre: Zidane es un ectoplasma que vaga por el campo al ritmo de chanson francesa; García tiene un fútbol corto y administrativo; Raúl nació delantero y cuando juega en el medio es muy directo -los delanteros tienen otro ritmo y otra vocación, no tienen esa manera de madurar la jugada, la pausa, la contemplación. No urden la jugada porque sólo ven porteria. Poner delanteros en un equipo lleva el partido al arrebato, al trompeteo de séptimo de caballería, a la epica de los minutos finales-. Capítulo especial para Beckham. Ni las giras, ni los spots, ni un actor calentando junto a Guti, ni el glamour barato de las ruedas de prensa, el gran tributo que el equipo esta pagando al departamento de marketing es Becks -yo mismo, ahora, me sorprendo a mi mismo llamándole Becks, como un cretino inglés-. Su presencia en el once, como viene impuesta, es soportable sólo si se limita a esperar en la cal y a meter roscas. Debe sonreir, debe peinarse y debe cambiar su aspecto cada dos meses. Nada más. No tiene ni la orientación ni el tempo de un mediocentro, no tiene ese tercer ojo de Redondo, ni la visión cenital -cenital, la genital la tienen todos- de Guardiola. Tampoco tiene regate. En realidad no tiene nada. Algún sociólogo explicará algún día el secreto de este personaje. Pandemia de estupidez y bobaliconería.

Balones altos para Robinho y las bandas para Roberto Carlos y Michel Salgado. Muy coherente todo. Roberto está mayor, como Zidane -los noventa pasaron. Somos un equipo remenber, atrapado en los encantos de un decada pasada. Melancólico y triste como las cogorzas de la gente que sale a escuchar a Ultravox y Spandau Ballet. Cada jugada es una demostración del paso del tiempo, un ¿te acuerdas?, un lamentar las canas, la juventud perdida- y Michel no es un futbolista, es un operario. Cicinho ya.

Me quedo con Robinho. Volvió a salir acelerado, tenso, con la cara del que va a pasar un examen, pero deja detalles. Este chico tiene futuro y sabemos que cada jugada puede ser un milagro. El fútbol necesita esa esperanza porque es muy triste cuando se reduce a jugadores que no deparan sorpresas. Robinho es un nuevo Butragueño, un angelito negro que no debe salir del área. Puede caer a banda, puede bajar a buscar el balón, pero sólo como un recurso. Su regate es petroleo cerca de la portería y un sifón de soda en mediocampo.

Y me quedo con la afición del Madrid. A Eto'o se le ha silbado un minuto. Hace falta mucho odio para estar silbando durante noventa. Nosotros somos ese señor feo con bigote que ha empezado a aplaudir el tercer gol del Barça. El Marca no nos va a cambiar a estas alturas.

En fin, ya sabemos que con Luxe tampoco. Hoy tenía que retratarse y en la tele yo sólo he visto a un señor aterido haciendo muecas. Y menos mal que Ronaldo estaba motivado y en forma. Qué desperdicio de gimnasios hay en Valdebebas...

Y sí, vuelve el deam team. No sólo se quedan con el monopolio de la energía, también con el del fútbol. Me va a costar ponerme del lado del Chelsea o del Milan.

- Madrid: 0
- Barsa: 3 (Eto´o y Ronaldinho (2))