Merenguismos

Iba a escribir algo sobre Capello, pero me considero incapaz de hacerlo sin utilizar las palabras: látigo, centurión, txistu, disciplina, dieta, doble pivote y jamón.

"Cuando despertó, Raúl González todavía estaba allí".

Ayer en EL MUNDO, Calderón promete un contrato de televisión de 150 millones de euros y hace valer la mayor cuota de pantalla del Madrid. Bien, porque además afirma que Albornoz y José Ángel Sánchez seguirán en el club. Dos noticias estupendas que garantizan, precisamente, el continuismo, el Florentinismo sin Florentino y "el modelo" corregido. Como toda buena noticia, el madridista la debe rastrear entre el texto, huyendo, un poco aturdido, del estrépito del titular.

Pero no todo es bueno. García Caridad, el fan que Van Morrison no se merece, contaba ayer que Calderón ha despedido a trabajadores que llevaban décadas en el club. Gente que ni siquiera Florentino eliminó. Más que limpieza, esto es una depuración. Ya dijimos que Calderón había dejado asomar unas maneras "sociatas" en su campaña. Eso de entrar con el machete cubano (¡oh grande vate Parrado!) en Chamartín no me gusta. El club es grande, sí es que lo es, y no vamos a dudarlo nosotros; también por sus oficinas, que han visto mucho, desde las timbas hasta las revoluciones de la mercadotecnia, desde Fernández Trigo y sus manguitos hasta la tecnología de la página web. No creo que haya habido, tan pronto, una auditoría del rendimiento. Más se parece a una purga política.

Lo dijo muy bien alguien ayer en los comentarios: algo no cuadra. Calderón dijo que gastaría unos 50 o 60 millones, descontado el importe de lo recibido por traspasos. A ver: Cesc, Robben y Kaká, contra Baptista y los saldos, los Gravesen, Pavón, García, Diogo y Helguera. Ya nos hemos pulido aquí los 90 kilos de la herencia de Florentino. Pero es que hay más. Para completar el once harán falta un central zurdo y un mediocentro machaca, pongamos Chivu y Diarra. Pero si queremos aspirar a "recuperar el espíritu de la camiseta", serán necesarios un central, un lateral, otro medio y un suplente de Ronaldo. Los cromos me salen solos: Cannavaro, Zambrotta, Emerson y Van Nilsterooy. Mijatovic puede despedazar a la Juve, a la vecchia puttana, por segunda vez. Pedja: levántale la falda y follatela con balcánico frenesí, y no te quites la perilla, monstruo, que se trata de meter miedo. Debe hacerlo Mijatovic; lo hizo en Amsterdam, en el 98, pues ahora en los despachos. Quizás sea la única manera de hacer un equipo nuevo sin necesidad de endeudarse otra vez.

Calderón debería ser tajante con el asunto del voto por correo. Dejar claro, no tanto a la afición como a los medios, que la cosa, de prosperar en los juzgados, se demoraría durante años. Desde la primera instancia hasta Estrasburgo hay un lustro, dicen. Y para entonces aún nos quedará el último recurso: la violencia. Las hordas blancas tomando la Bastilla merengue, airados sans-culottes desesperados . Estamos dispuestos a todo, cualquier cosa antes que Camacho. Pero los periodistas van a incordiar todo lo posible. Como Capello no saque pronto buenos resultados comenzarán los comentarios y las dudas sobre "la legitimidad", y los doscientos votos serán una fractura que los abellanes y los matallanes intentarán ampliar como sea. Esta puede ser la primera vez en que el Madrid viva con oposición. Lo hizo el Valencia con Roig, o el club estatutario con el elefant blau (se equivocaron de animal: el porc blau les va mejor), pero ahora, además, puede haber una judicialización de la vida madridista que obligará a los del sport a crear una sección nueva: "El Madrid en el banquillo". Lo único bueno es que mientras se proyecte la sombra de esa saca de votos por correo (que es como la saca que oculta el vapuleado cadáver de la democracia interna), Calderón se va a sentir obligado a cumplir con su promesa: los jóvenes y delicados Kaká, Cesc y Robben, esos efebos tiernos que el corrompido público de Chamartín espera ansioso, con un hilo de saliva escapando por la comisura de los labios.

Ya basta de hipocresía. Moggi es un genio. Con cuatro duros hizo el once del mundial. Al menos la defensa: Buffon, Sagnol fichado para el año próximo, Cannavaro, Thuram, Zambrotta, Vieira y Emerson. Creo que la pancarta más cínica e inteligente que se ha llevado a un campo de fútbol fue esa que se pudo ver en Delle Alpi el último día de campeonato: "El fin justifica los medios".



Los italianos juegan con suspensorios, porque tienen las pelotas como bolas de petanca. Es asombroso cómo en los mundiales las selecciones recurren a los fervorines patrióticos para motivarse. Hay una gran susceptibilidad en el Mundial. Zidane se la cogió con papel de fumar con la portada de Marca (como si no les conociese...), los negros franceses se motivaron aún más (esos futbolistas son prodigiosos: cuerpos de velocista americano y la concentración de un ajedrecista ruso) contra Luis Aragonés y es increible contemplar la manera en que se desgañitan con la Marsellesa los enfants de la patrie de segunda generación. Pero el colmo es lo de Italia: Gattuso respondió a los críticos periodistas alemanes afirmando que lo que les ocurría era que mostraban el rencor natural de saber que sus mujeres alguna vez les engañaron con italianos. Creo que para llegar al nivel de fiera determinación de un Gattuso, a ese nivel de arrojo belicoso, es necesario apelar a factores irracionales, patrióticos, providencialistas, no basta con saberse buenos y con querer ganar; se deben sentir obligados, impelidos por algún tipo de designio extrafutbolístico. Toda motivación es poca. Hay que jugar por la patria y sentirse una víctima. España va faltando al personal y claro, si los otros ya son buenos es que encima salen como toros. No conviene cabrear a Vieira porque te mata de un pollazo. En el España-Francia, Vieira saltó al campo ofendido como negro y como futbolista, y además defendía una nación jacobina y orgullosa. Xabi Alonso saltó al campo defendiendo la débil fe en una idea de fútbol que alguien ha calificado como tiki-taka. No hay color.

La selección española devalúa al futbolista español. Futbolísticamente, a España la defiende el Real Madrid (previsible anónimo: ve eligiendo en qué quieres que me cague, si en tu putísima madre o en el cornudo de tu padre). Si un chino se pone una camiseta italiana se siente capaz de entrarle a la china más guapa, si se pone la brasileña se siente, como por ensalmo, ágil y cimbreante, el primer chino con caderas. Si se pone la francesa, gallito y fatuo, chino altanero. Si se pone la alemana alcanzará adecuados niveles de productividad. ¿Y qué le pasa al chino si se pone "la roja"? ¿Acabará en un diván? ¿Será del tipo de persona que no se decide a cruzar el semáforo en ámbar, y que se queda siempre a media salida, indeciso como Casillas en un córner? ¿Será un chino bocas al que se le irá la fuerza por la boca? ¿Un chino preciosista pero ineficaz? ¿Un chino que mareará la perdiz china? Pues yo creo que algo así.

España quizás adquiera ese "saber competir" cuando consiga hacer coincidir uno de sus grandes equipos con un público a favor. ¿Qué pasaría si ese España-Francia se hubiese jugado en el Bernabéu un dos de mayo? ¿Nos ganaría Italia como ganó a Alemania en casa? No lo sabremos nunca, la Federación ha visto pasar eurocopas y mundiales desde el 82. Portugal, Suecia, Alemania, Inglaterra, Francia y alguno más han podido hacerlo en estos años. ¿Qué pasaría en un España-Italia?... Seguro que nos sabríamos favoritos, los plumillas dirían que no hay color, que tenemos taaaaanta calidad, seguro que menospreciarían el "fútbol transalpino", su horrible catenaccio, su pobreza y cobardía... Me imagino a Gattuso respondiendo al desprecio en una rueda de prensa: "Españoli, estais cagati porque los italianos nos follamos a vuestras mujeres en la costa". Nadie lo confesaria, pero seguro que todos, antes del partido, mirariamos de reojo a nuestras novias y mujeres pensando si no sería aquella vez en que ella se fue con sus amigas a Alicante, o aquella otra en Madrid, cuando uno bebió tanto y no puede recordar si aquellos amenazantes italianos macarras con pinta de espadachines lo hicieron, si ellos fueron; si quizás entonces, o alguna otra vez, sumidos todos en un íntimo eyes wide shut, españoles dudando antes del partido...

Por cierto, no está de moda, pero lo diré: Gracias Buitre, no es un adiós, es un hasta luego. Madridista ejemplar y señor de los pies a la cabeza.